tag:blogger.com,1999:blog-6114693715341011892024-02-19T07:35:11.855-08:00.Gustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.comBlogger42125tag:blogger.com,1999:blog-611469371534101189.post-29984031151799954422010-02-01T18:48:00.000-08:002010-02-01T18:50:37.024-08:00ACTA JURADOI CONCURSO DE HISTORIAS DE AMOR “SAN VALENTIN”<br /><br />En Timbío, Cauca el día 18 de enero del 2010, se reunieron los suscritos miembros del Jurado del concurso, convocado por las Fundaciones Antahakarana y Nuevo Amanecer, a través de sus directores respectivos Gustavo Adolfo Constaín Ruales y Marco Antonio Valencia Calle, a fin de emitir su fallo.<br /><br />El tema versaba sobre historias de amor. El concurso buscaba abrir un espacio de difusión y publicación a escritores de la ciudad, la región y el país, que merecen destacarse por la calidad de sus historias, e indudablemente se logro.<br /><br />El jurado de la selección de los cuentos seleccionados dos por mes, desde enero hasta noviembre de 2009, veintidós (22) cuentos en total, escogió el ganador más los votos de nuestros lectores. Las obras llegaron a través de correo electrónico. Llegaron ciento treinta y un cuentos (131) de todos los lugares de la patria, de América latina y del mundo.<br /><br />En Colombia llegaron desde Montería hasta Ipiales y de Villavicencio hasta Tierradentro. Cali fue la ciudad que más envió con 12 historias, seguida por Bogotá con 10 y Popayán con 9 cuentos. A su vez los ganadores por mes, quedaron repartidos en toda la vastedad de la patria. Compatriotas residentes en España, Estados Unidos, Venezuela, Ecuador, Perú, Argentina y Uruguay, enviaron sus obras. Extranjeros enviaron sus trabajos de los mismo países mencionados, obras de indudable valor literario, pero como estaba estipulado, solo era para nacionales colombianos. Catorce historias llegaron de Argentina. Además se descartaron varios cuentos por ser de temática diferente, o demasiado extensos o ser poesía.<br /><br />Una vez hecha la preselección, el jurado de forma unánime declara un ganador y recomienda otorgar dos menciones de honor.<br /><br />GANADOR<br />¿ALBERTO, QUIÉN FUISTE?, por ADRIANA ANGÉLICA ANGARITA MARTÍNEZ, de la ciudad de Ibagué. Un escrito que resume en su esencia el amor como un hecho sublime que sobrepasa el tiempo y las circunstancias.<br /><br />PRIMERA MENCION DE HONOR.<br />LAS PALABRAS Y LA VENTANA por Anadetoro, correspondiente a ANA MARÍA CASTRO ROLDÁN, de la ciudad de Santiago de Cali. En el escrito se ve la delicia de contar una historia muy personal, en el campo de la amistad, la soledad y la vida misma con el amor en forma perenne.<br /><br />SEGUNDA MENCION DE HONOR.<br />UNA FLOR Y UN COLIBRÍ, por Cupido correspondiente a WILMER HERNÁN QUIÑONES DÍAZ, de la ciudad de Timbío. En la obra se siente lo sencillo y perfecto de contar una historia corta, de un amor hallado y perdido.<br /><br />El premio de quinientos mil pesos ($ 500.000) se le entregara al ganador en ceremonia a celebrarse el día de San Valentín, el 27 de febrero del 2010, a las 5:00PM en la Casa de la Cultura de Timbío, Cauca. Las anteriores obras serán publicadas en un libro, que se les obsequiara a los ganadores.<br /><br />Los cuentos seleccionados por mes, más el ganador y las menciones de honor a su vez serán publicados en los sitios web <a href="http://timbiocity.blogspot.com/">http://timbiocity.blogspot.com</a> y <a href="http://www.gustavoadolfoconstainr.blogspot.com/">http://www.gustavoadolfoconstainr.blogspot.com</a>.<br /><br />Están invitados todos los concursantes al evento de la premiación. Los organizadores desean hacer público su agradecimiento a todos los amigos, periodistas y gestores culturales que apoyaron difundiendo esta convocatoria.Gustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-611469371534101189.post-91585840815398761642009-11-25T08:34:00.000-08:002009-11-25T08:44:25.484-08:00CONCURSO DE CUENTO SAN VALENTIN GANADORES POR MES<span style="color:#339999;"><strong><em>NOVIEMBRE</em></strong></span><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408080523550293170" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 63px; CURSOR: hand; HEIGHT: 106px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha-bZjdxAcmjG5UpSmeZOj4rD1rRERSw5ipbZF2PldNOQdJXYwKiJ2xMFyNVP0pGmv08YrsXAGWfYr9NaJlnsoNz3cbrF7wbix5Ps8qepIerSfipCiopngUF4eKuqQotqqMSc4jhAdGqg/s200/11+runa-wyn.jpg" border="0" /> <p><span style="color:#336666;"><strong><em>Al sur. Siempre al sur.</em></strong></span><br />Se siente tan hermoso que se queda desnudo. A su lado algo que respira y se infla también yace al descubierto. Mira la punta de sus uñas y están llenas de tierra. Las yemas de sus dedos a pesar del contacto con el cuerpo claro de su compañera siguen amarillas. Su cabello pegado por el sopor de los días en grandes extensiones yédritas de piojo son la analogía perfecta al cabello que ahora deshila entre sus dedos como desenmarañando a la melancolía. Acerca los cabellos a su nariz y un dulce olor silvestre le penetra. Pone sus manos debajo de la nuca y sus axilas expelen un hedor a cebollas y ajos rancios que le propinan una bofetada siniestra de vergüenza sobre su humanidad. Voltea la mirada y ese cuerpo claro que reposa en medio de la serenidad de la noche, parece una balsa en el extremo de un puerto desierto. Se dirige al baño para orinar y recuerda que hace más de dos meses no se baña. Un líquido tibio y amoniacado se desprende de su cuerpo. Se mira al espejo y se ve tristemente abandonado: unas ojeras prominentes por los malos sueños en las lozas del asfalto. Una barba anárquica y sucia que le da unos cinco años más de los desconocidos. Unos labios cuarteados y resecos por el frío que de los cerros baja en las madrugadas. Abre el grifo y recuerda como la conoció aquella noche mientras en su boca embucha un trago de agua.<br /><br />Camina meditabundo por la séptima. Le duele en punzadas desiguales su hombro derecho. Las noches de los viernes en la ciudad hacen parte del ritual nefasto de la alucinación. Camina hacia el sur. Siempre hacia el sur. Una pareja de jóvenes, al parecer universitarios, discuten a la salida de un bar. Se detiene para observar la pelea tras un contenedor de basuras como un gato acechando a su presa. Ella le reclama su mal amor y él le propina una bofetada en el rostro. Ella cae. Llora y se aferra a sus pies. Él la patea. Sale de su escondite y va a defenderla. Muestra su aspecto oscuro. Sus colmillos. Sus ojos flameantes. El hombre golpeador de mujeres sale corriendo por una carrera abajo. Se inclina y le limpia la sangre de la boca. Ha empezado a caer una lluvia tierna sobre la ciudad. Está ebria y probablemente drogada. Lo mira. Es batman. Su héroe. La ha salvado de un villano. Salvaje. Su rostro oscuro, muy oscuro. Lo único: sus ojos profundos que brillan. Lo abraza.</p><p>-¿Estás bien?-<br />-Si. Estoy bien – hace una pausa – llévame a casa. Por favor.<br />La recoge del suelo y observa primero a sus ojos cansados y luego a sus cabellos trenzados y mugrosos en el reflejo de la lluvia. La acuesta en la cama.<br />-Quédate conmigo –<br />Le quita el antifaz y le acaricia el cuerpo. Es hermoso. Ella también es hermosa. Lo besa en la boca.<br /><br />Baja la cisterna. Camina al cuarto y se pone sus ropas andrajosas. Se echa su costal al hombro. No le duele. Y sale para caminar al sur, siempre al sur.<br /><br />Daniel Felipe Rodríguez Ángel<br /><br /><span style="color:#990000;"><strong><em>La Hermosa Novia.</em></strong></span><br />Como lo prometí a mi amigo, llegué, a su pueblo, un día antes de su boda, pero no fue él, sino su hermosa prometida quien me recibió aquella tarde. No me lo esperaba, no la conocía, no la había visto en mi vida, y de pronto, apareció a mi lado con una captación de ángel que prendaba de deseo, me miró fijamente y, sin darme tiempo de decir nada, me abordó con todo su cuerpo para darme un beso. Fue sublime aquel recibimiento. Sentí como si la conociera de mucho tiempo atrás, quizá siglos, y me hundí en una de esas sensaciones ágiles y nubosas que no podemos darle forma o un nombre, de configurar en el recuerdo, y en la que nos sentimos ebrios, atónitos y placenteramente perdidos; fue amor lo que sentí, sí, fue amor a primera vista.</p><p>- Te he reconocido sin problema. Andrés te ha descrito a la perfección – Me dijo, aún con sus manos en mi cabello y sus ojos fijos anclados en los míos. Su voz era para su rostro y el talle de su blusa, franca, alegre, segura, generosa. – Ven, tomaremos un taxi – Agregó, de pronto, tomándome de la mano.</p><p>- ¿Y Andrés? - pregunté yo, siguiéndola con dificultad por el peso de mi maleta, pues llevaba una antigüedad como regalo.<br />- Viajó. Tú sabes como es él: el trabajo primero: “dejaré arreglado el problema y nos tomaremos una semana, te lo prometo. Discúlpame con mi amigo”, fue lo que dijo. Mañana estará de vuelta y de seguro justo para la boda. Me hará llorar el muy bribón.<br />- Bueno, ¿y yo?<br />- No te preocupes, te quedarás en casa y me ayudarás con los preparativos de la fiesta, ¿está bien? – En esta pregunta se detuvo, me acarició la mejilla y me miró de la misma forma como las mujeres buscan el consentimiento de los niños - Ah, una cosa, no contradigas a mi madre; por favor – Agregó con coqueta ironía al ver mi aceptación y continuó con su ágil y seductor paso.</p><p>Recuerdo que, ni por un momento, me separé de su lado, que hablamos y reímos todo el tiempo; nos mirábamos, nos mirábamos mucho, y ella sonreía, no dejó de sonreírme con esa su sonrisa de ángel. Fue tan agradable que alistándome para dormir, en el cuarto que ella me designó junto al patio de la casa, mantenía vivamente el encanto de la faena y sonreía al apagar la luz y continuaba sonriendo en la oscuridad. Y tras el paso de las horas, mantenido este placer en mis pensamientos, no pude dormir. Para completarlo, las sábanas olían a la misma dulce fragancia que alcance a percibir de su cuello en su inesperado recibimiento y, en mi estado aquella noche, parecía saltar de la tela y rondar el cuarto como un fantasma; lo sentía ir y venir curioseando mis cosas, la mayoría aún dentro de la maleta, y hacerse paso entre mi piel y las mantas que me cubrían. Y no se me dificultaba sentir a la hermosa novia a mi lado como algo real, y quizá como lo más real que hubiera podido yo sentir alguna vez, comparado con todas las sensaciones de calidez que pude haber experimentado antes de conocerla. De tal forma me flechó esta mujer. Y yo quería, esa noche, que su fijo encanto fuera en mí como el resiente recuerdo de una real amante y se paseaba en mi mente como una experiencia motivada por años y percibida sin esfuerzo y en todos sus detalles. Allí en la cama, contemplaba su presencia en mí, mientras, a la vez, mis ojos fijos en la tenue claridad de la noche que se filtraba por la ventana del cuarto no veían sino su rostro. Sentía haber vivido con ella quizá cinco años y conocía todo de su vida y los pormenores y causales que la llevaban a amarme.</p><p>- Me ama, no hay duda alguna; es evidente, ella me conoce y ama lo que soy – Me decía, perdido en mi imaginación.</p><p>Qué sensación tan hermosa; irreal y efímera, sí, pero tan tangible y absoluta para mí en aquella noche, que mi propia realidad, frente al sueño que yo me dibujaba, era más ilusión. Pero finalmente, como sucede con todo sueño, su verdad, por más absoluta y convincente para nuestro espíritu, se esfumó, y yo quedé tendido en medio de mi realidad, a la madrugada, completamente solo en una cama extraña, cansado, con la angustia del que pierde vanamente el sueño y, sin embargo, aún prendado al fijo encanto de esta mujer. No podía librarme de éste, comenzó a hacerse incómodo, insoportable, incluso, llegó hacerse cruel. Me ahogaba con la almohada, me destendía, me sacaba de la cama, llegó a golpearme, y, finalmente, después de tontear con migo por todo el cuarto, terminó por sacarme de la habitación, donde me perdió completamente.</p><p>Al principio creí que era lo mejor para mí, que si respiraba en una atmósfera diferente a la de ese cuarto me curaría; y no me calce y salí en puntillas del cuarto para evitar el sonido de mis pasos, habría sido una impudencia despertar a mis anfitriones, en especial a la madre, autoritaria y rígida como un militar. El frío de la losa del corredor me tranquilizaba, pero no lo suficiente para que no buscara salir de la casa. Abrí con expreso cuidado la puerta del patio y me hice a la noche. Caminé en círculos, respiré profundamente, batí los brazos, me distraje con la noche clara y abierta, y de pronto, cuando creí encontrar la calma en mí, enloquecí de golpe. ¡Loco, en verdad! Fue súbito, como un temor que se hace reflejo y te ciega. El encanto de la hermosa novia bajo la noche abierta me perdió el juicio, finalmente, me poseyó como a un pecador ¡En verdad que estaba poseso de ella!. Sentía caer y no lograba apoyarme; todo parecía repelarme: la estructura de la alberca, las cuerdas de la ropa, las materas de flores, todo el patio parecía haberse aliado para echarme de nuevo a la casa, en donde los muros también me repelaron y a empujones, me llevaron, en medio de la oscuridad, al pabellón derecho de la casa, justo a la puerta del cuarto de la novia. ¡Qué demencia! Solo allí, observando la tenue claridad que se filtraba por debajo de su puerta, pudo conciliar la casa y mi corazón; solo allí pude volver a respirar.</p><p>Estaba aún despierta; en un espacio junto al pestillo de la cerradura pude verla sentada sobre la cama y cubierta con un camisón; se había soltado el cabello y lo cepillaba lentamente, mientras sus ojos, detenidamente fijos, no se apartaban de la cerradura, exactamente donde mi ojo cristalizado se encontraba espiándola. Mi mano en mi boca me apartó de la puerta, tuve miedo y vergüenza, y, en un segundo, mientras me enderezaba, fui a la cocina, bebí agua, me lavé el rostro, las manos, corrí al cuarto que se me asignó e intente rezar cuando estuve en la cama, completamente enrollado en las mantas, y algo o alguien, una sombra, un fantasma, se materializó con mi deseo, allí, enfrente del cuarto de la novia, se aferró con fuerza al pestillo de la puerta para impedirle gemir y lo hizo girar. La puerta cedió en silencio y la atrevida sombra la fue abriendo, lenta, muy lentamente, dando tiempo a la novia de detenerla, de cerrarla con asco, de rechazar al intruso, de poner fin a una locura, pero la puerta cedió, cedió hasta que le fue imposible ceder más y, finalmente, en medio de la tenue luz del cuarto, era yo el que, ahora, cerraba la puerta con precaución.</p><p>La mirada de la hermosa novia, inalterable siempre del brillo de la alegría y la espontaneidad, estaba helada y fija como la de un espectador de una escena de horror. Yo me le fui acercando con las manos abiertas, rígidas en mis brazos echados para atrás, grave mi rostro como mis ojos puestos en ella y apanas cubiertos mis genitales. Ella negaba con la cabeza, parecía suplicar, como si en lugar de mi apremiante deseo llevara, una soga, una daga y una negación de indulto. Había no sé que de horrible placer en mí al observar su rostro que se contraía de dolor verdadero y de sincera culpa. Y Había no sé que de horrible placer en ella al sufrir así. Era la expresión de un sufrimiento incontrolable, irredimible, como el que se experimenta con un infringimiento imperdonable, con una traición; y en su alma reflejada en sus ojos, se veía, claramente, el dolor de un grave pecado, del quebrantamiento de su pudor, de su casta intimidad inclemente impuesta por ella, por su madre, por siglos de tradición, y que creyó inalterable. Pero no me detenía, no hacia nada más que sufrir. ¡Quería sufrir!</p><p>Finalmente, el terror cesó y ella cerró los ojos con gran paz. La arropé como a un niño antes de salir del cuarto, y en el umbral, antes de que yo ajustara la puerta, la vi caer en un sueño profundo, como arremetida en el descaso de un santo. Sonreía. Fui yo el que llevó una gran culpa al cuarto que se me asignó y con ésta pude dormir, y se mantuvo en mi sueño y continuaba en la mañana al despertar y, con grave intensidad, en la boda, junto a mi amigo, junto a los dos; y aún hoy, dos años después, contemplando en mi cama el sueño de santo de Maritza, la hermosa novia, esta culpa se mantiene latente. </p><p>Willan Vargas Cely</p>Gustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-611469371534101189.post-31554505751165041172009-11-25T08:15:00.000-08:002009-11-25T08:32:28.033-08:00<span style="color:#339999;"><strong>OCTUBRE</strong></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3_00i5EyUEEXRWJQn7ZCkiMiSHO_k7Vu2aal1cAIWUB-7JXPyfs_WE8rnjliEN93jtRNsOfW4T6m7-81u2xK3xCdVp4YSpoJWM8SbMmxMOcq3klhSl_lLFFfTaZy_AAG8whF0dA_5ZzA/s1600/10+runa-ansu.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408076230609633090" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 61px; CURSOR: hand; HEIGHT: 103px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3_00i5EyUEEXRWJQn7ZCkiMiSHO_k7Vu2aal1cAIWUB-7JXPyfs_WE8rnjliEN93jtRNsOfW4T6m7-81u2xK3xCdVp4YSpoJWM8SbMmxMOcq3klhSl_lLFFfTaZy_AAG8whF0dA_5ZzA/s200/10+runa-ansu.jpg" border="0" /></a> <div><span style="color:#993300;"><strong><em>Fuerza Imparable</em></strong></span><br />Esta historia de amor, este cuento, se ambienta en un contexto social de conflicto armado interno de un país asolado por la violencia. Parte de un principio básico como lo es: una fuerza y/o energía inmensa que aunque no se llega a ver, se logra percibir y además es imparable; hay amores tan grandes que ni la vida misma alcanza para terminarlos. Esta es una historia de la vida real con personajes como tú y Yo</div><div>Hace muchos años, Tú que tenía 18 años y Yo que tenia 20 años, se amaban intensamente, de esos amores como pocos donde la intensidad, la pasión, la libertad y la razón se conjugan maravillosamente desembocando en una relación majestuosamente alucinante. Tú y Yo luchaban a diario por su amor y por sus recuerdos, hasta que un día en el pueblo donde se profesaban tanto amor, entro en enfrentamientos armados con las fuerzas armadas revolucionarias y las fuerza armadas institucionales; en medio de tanto caos, muerte, dolor y desesperanza, tanto la familia de Tú como de Yo, tomaron caminos distintos, inmigraron a ciudades difíciles de vivir sin dar tiempo a un previo aviso, las circunstancias sociales los alejaron estrepitosamente sin ni siquiera saber si alguno de los dos había sobrevivido ha aquélla avalancha de balas de ambos bandos, marcando sus vidas tristemente. Separados sin aviso un futuro se les hiso.</div><div></div><div>10 años después, Tú logro especializarse en música y formo tres melodías en su vida: la melodía de una soñadora, donde durante muchas noches, hubo sueños donde Tú declaraba su amor a Yo, sueños de película donde “exteriorizaba” todo lo que sentía, sueños que le permiten, crecer, volar, sentir; parecían tan reales que despertar, simplemente era un silencio profundo.<br /></div><div>La melodía del olvido, Tú decide cambiar el sonido de su destino y seguir con su vida, así que para sobrevivir toma una decisión rápida y es conseguir pareja y casarse. Pero los amores reales regresan cuando menos se les espera, y justo el día de su matrimonio, antes de dar el tan definitivo si, sus vidas vuelven a cruzarse, Yo es el notario que les dará la “bendición” ante la ley. En ese momento parecía que el tiempo se detenía y regresaba el pasado, pero la sorpresa, y los recuerdos no fueron suficientes para que las palabras y los actos detuvieran lo inevitable, Tú se caso con Él y desde ahí estas tres vidas crearon un nuevo vínculo.</div><div></div><div>A partir de ese encuentro tan ocasional, las salidas a tomar café, al cine, a comer, a ver obras, a conversatorios de amor etc., entre Tú y Yo y a veces con Él, les llevaba a recordar su pasado, y las coincidencias se hacían más notorias. Pero pese a todo Ello, Tú ya había tomado una decisión y su nuevo estatus le impedía acercarse mas de lo socialmente aceptado a Yo, así que hiso un esfuerzo enorme por ignorar su pasado, aunque ahora Yo también hacia parte de su presente, y esto le confundía puesto que estaba latente ÉL amor que creía sentir por su cónyuge y los sentimientos por su primer amor. De esta manera, su amistad se acrecentaba y con ella los miedos, las posibilidades… nadie quiere salir lastimado ni lastimar a un tercero, pero ¿qué decisión tomar? Culpa, engaño, infidelidad, son sentimientos y acciones que evitar, son tres corazones angustiados, llenos de miedo, y amor, de zozobra y de dolor.</div><div></div><div>Finalmente Él se entero del amor que sentía Tú por Yo y también tomo una decisión, enfrento a Tú y le pidió que si le amaba por favor fuera sincero y le expresara sus verdaderos sentimientos, Tú en medio del llanto y del dolor, reconoció que su primer amor estaba de nuevo en su vida y quizás con mas fuerza que antes, que no lo había engañado físicamente, pero que a diario sus pensamientos, y sentimientos se desplazaban mentalmente a los brazos de quien fuera su primer amor; también reconoció que su intención no era lastimarlo, que lo quería, pero que realmente a quien amaba era a Tú y ya nada podía hacer para frenar algo que hace años había empezado en su vida.</div><div></div><div>De esta manera Yo reconociendo a lo que se enfrentaba tomo una decisión desde el fondo de la sensatez de su corazón, y le dijo a Tú: “Tú felicidad me importa, y más que nada en el mundo, quiero ser la causa de esa felicidad, pero ahora lo se, no lo soy y no me queda de otra que apartarme de tu lado, porque lo que sientes ahora, es esa fuerza imparable, y claramente me toca a mi moverme”. Así, con estas palabras Él decide alejarse de Tú porque sabe que esa fuerza imparable que siente nada va a poder detenerla, y es mejor terminar todo con una salida diplomática que permita recordar posteriormente bellos momentos compartidos, en contra de dolores y angustias que a futuro vivirán si se quedaba a luchar contra esa energía que ÉL percibía como algo imparable.</div><div></div><div>La melodía del reencuentro y esa fuerza imparable que es ÉL amor, ya todo estaba decidido solo tenia que ir al encuentro de Yo y cuando lo hallo, una calidad sonrisa y un fuerte abrazo revelo todo el amor postergado en sus vidas, toda esa energía imparable se materializo en un hermoso y pasional beso, jurando que ante cualquier conflicto de cualquier naturaleza: bélico, social, económico, político, personal etc., nada los iba a separar, y si volvía a suceder, cuantas veces el destino lo hiciera, se guardarían el uno para el otro, siempre se esperarían. Y así fue.<br />Claramente el destino jugo un papel principal en toda esta historia, pero sin todo ese amor y valor para enfrentar las situaciones adversas, la lucha simplemente no hubiera existido. Más que un destino, fue una decisión la que posibilito la realización de esa fuerza imparable que es el amor. ¿Cual es Tú decisión, hacer lo correcto o lo que sientes?</div><div></div><div> </div><div>Luz Adriana Ibarra</div><div></div><div><span style="color:#009900;"><strong><em></em></strong></span></div><div><span style="color:#009900;"><strong><em></em></strong></span> </div><div><span style="color:#009900;"><strong><em>Fuimos más que dos</em></strong></span><br />Esa tarde quedó grabada en mi mente como una mácula indeleble que permanentemente altera mis sentidos incitando a la nostalgia… Eran las tres de la tarde de un domingo de puente que como de costumbre pasábamos en Santander de Quilichao; el disfrute de nuestro fin de semana se vio interrumpido por una de esas peleas conyugales que se estaban volviendo ya muy frecuentes entre nosotros, por lo que decidimos retornar a nuestra casa en Cali para no importunar a los demás. Conducía en silencio junto a mi esposa cuando la vi que agitaba su brazo, en señal de pare y lléveme, o como decíamos en la universidad: “echando dedo”; estaba absorto perdido en su mirada y más aún en sus lindos y firmes pechos que se agitaban con el vaivén de su brazo, cuando escuché la voz de Eliana. – ¡Recójala! a ver si su compañía conjura un poco la tensión en este carro. - ¡huuuum! Tus deseos son órdenes - Dije para mis adentros y de inmediato mi pie derecho oprimió el pedal del freno; la chica se acerco sonriente y con un – ¡Hola¡ – informal abrió la puerta y se acomodaron ella y su morral en el asiento trasero.</div><div></div><div>- Me llamo Lady ¿van para Cali?<br />- Que tal, yo soy Eliana y él Oscar Eduardo, si, vamos para Cali. – sentí su respuesta como una intromisión. ¡Yo era quien debía haber hablado! Por eso pregunté en tono seductor.<br />- ¿Cómo estas Lady?… ¿y eso? –continué mirando su equipo de camping- ¿por qué interrumpiste tu excursión? el puente no ha terminado. - Concluí volteando a ver con severidad a mi esposa.</div><div></div><div>- Estaba con unos bobos a los que no pude soportar más y preferí “open de parche” para buscar mejores compañías. - Eliana y yo cruzamos una mirada cómplice, la misma que hacía tiempo no nos salía y que en adelante se nos volvió recurrente gracias a Lady.</div><div></div><div>Durante todo el viaje se dio entre los tres una charla muy amena, cuyo tema fue casi que exclusivamente las anécdotas del frustrado paseo de Lady, sus ideas y posiciones sobre los jóvenes, la diversión, la libertad, la autodeterminación y la responsabilidad sobre sí misma. A pesar de sus nóveles diecinueve años era una chica muy independiente y segura; vivía sola pues siendo de Bucaramanga decidió venirse a estudiar Sociología a Cali, lejos de sus padres sin que para ello mediara un problema familiar.</div><div></div><div>Cuando entramos a la ciudad, luego de intercambiar la localización de nuestras residencias, me disponía a acercar a Lady a la suya cuando ella exclamó con un dejo de tristeza: - Que “mamera” irme a meter sola ahora en ese apartamento. –me sorprendí a mí mismo diciendo en un acto de valentía:</div><div>- Pues vamos un rato a la Casa a escuchar un poco de música, y poder continuar esta charla tan sabrosa que traemos. –no había terminado mi frase cuando Eliana complementó para aumentar mi sorpresa: -¡Claro!... Y antes nos tomamos unos traguitos, hace tiempo que tengo ganas…<br /></div><div>Ya en la casa, la música, los tragos y la inexorable irrupción de la noche, crearon un ambiente más íntimo y el tema del sexo se coló en la conversación sin saber cuál de los tres fue el primero en traerlo a colación. De la charla ceñuda de nuestras posiciones personales sobre el tema, pasamos a algunos sutiles comentarios de inconfesadas fantasías y de tener pequeñas perversiones, luego Lady propuso el tradicional juego de la botella para atrevernos a realizar cosas que se fueron planteando en la dinámica de “¿la verdad o se atreve?”.</div><div></div><div>Se puso a girar la botella y el juego se fue desarrollando cada vez con penitencias y preguntas más duras y atrevidas; en uno de esos giros el pico señaló a Eliana, a Lady le correspondió preguntarle – ¿La verdad o se atreve? – Me atrevo. Respondió con cierta aprensión en su voz.<br />- Dame el beso más apasionado que sabes dar – sentenció sin el menor titubeo. Eliana me miró con un gesto de desconcierto, para luego aproximarse sibilina a su retadora y comenzar a chantarle en la boca un beso que lentamente se fue tornando en el más ardoroso y sensual que presenciara hasta entonces entre dos mujeres. Las firmes y juveniles tetas de Lady se comprimían, presas únicamente tras la franela que usaba sin sostén, al sobarse con el hermoso par que Eliana dejaba traslucir desde la túnica con que reemplazó su ropa al llegar a casa para ponerse más cómoda. Eran dos pares de labios carnosos urgando las delicias que cada boca esconde, mientras que cuatro brazos femeninos parecían tener alas al recorrer dos bellos cuerpos fogosos de lindas mujeres enardecidas.</div><div></div><div>Al terminar, las dos me miraron con una mezcla de picardía y vergüenza que yo calmé al hacer girar la botella con una inmensa sonrisa de complicidad, su pico señaló a Lady. – ¿La verdad o se atreve? </div><div>- A partir de ahora, me atrevo a lo que sea– dijo con voz jadeante y una gran carcajada.<br />- Desnúdate totalmente para nosotros – ordené con expresión igualmente agitada al hablar.<br />Lady aumentó el volumen del tema que reproducía el equipo de sonido y nos ofreció un delicioso striptease; ya totalmente desnuda tomó la botella y esta vez, muy adrede, hizo que su pico me señalara a mí: - ¿La verdad o se atreve? – La verdad, le dije simulando no haberme percatado de la trampa.<br /></div><div>- ¿Dinos que estás pensando ahora?<br />- Que ustedes dos son la pléyade más bella que se ha posado frente a mis ojos – exclamé mirando esos dos cuerpos anhelantes de placer, haciendo alarde del poeta que no soy.<br />- ¡Qué hermoso! –musitó tomando a Eliana de la mano – Te has ganado un beso de las dos.</div><div></div><div>Al entrar sus lenguas simultáneamente en mi boca, sencillamente perdí la noción de todo. No sabía en tal momento dentro de cual boca se encontraba la mía; varios minutos después sentí deslizarse hasta el suelo la túnica de Eliana y cuatro manos de mujer comenzaron a despojarme de mi ropa. ¡Tres cuerpos se fundieron desnudos en uno!, ¡tres ritmos alternaban nuestros cuerpos!, ¡tres voces no cesaban de gemir!</div><div></div><div>El lunes nos sorprendió trenzados en un delicioso abrazo. Al medio día, entre todos preparamos un desayuno-almuerzo que nos supo a gloria, mientras deambulábamos desnudos por toda la casa. En la tarde, nuevamente entregados al amantísimo Eros; por un momento me aparté un poco de sus cuerpos para poder observar cómo se amaban estas dos mujeres a las que ya estaba adorando. Fue una estampa preciosa esa visión sublime que esculpió mi retina para grabarse indeleble en mi memoria.</div><div></div><div>Duramos varios meses de encuentros furtivos, a veces en nuestra casa, otras en su apartamento; siempre andábamos los tres, íbamos a cine, salíamos a comer, a bailar, siempre juntos. Sin embargo una vez que tuve que trabajar hasta tarde, al llegar a casa encontré sólo las huellas de una intensa jornada de amor y a mis doncellas dormidas, exhaustas. La desazón que sentí esa noche sólo pude calmar la tarde que recogí a Lady en su universidad y sorpresivamente la introduje en un motel, lo cual le agradó enormemente, al confesarme que era la primera vez que entraba a uno y le encantaba que fuera conmigo. – ¡Es como si fuera un virgo que te estoy entregando! – dijo mientras se colgaba de mi nuca para que la cargara al entrar en la habitación.</div><div></div><div>Pero luego nuestros encuentros se fueron distanciando poco a poco sin una razón aparente. De todas maneras, cuando nos encontrábamos las expresiones de amor y de pasión seguían siendo tan fuertes como al principio. Eliana y yo nos hacíamos el amor intensamente, sufriendo cada cual en silencio la ausencia de nuestra Lady; a veces lo hablábamos y lamentábamos su abandono pero sin juzgarla y mucho menos reprochar su ingratitud.</div><div></div><div>Un sábado nos llamó para avisarnos que iría esa noche a visitarnos para comentarnos algo. Esa noche llegó puntual con un muchacho de su edad a quien nos presentó llena de alegría, al confesarnos que había encontrado al compañero de su vida, que eso la hacía muy feliz, pero que igual agradecía y jamás olvidaría todo lo que nos habíamos permitido vivir juntos. El chico igualmente nos agradeció por la felicidad brindada a su Nena y así partieron frescos, vivaces y desbordantes de esa energía que proporciona el conjugar amor y juventud. Al despedirse Lady prometió jamás olvidarnos y visitarnos con mayor frecuencia, nos tomó a los dos por la cintura, nos atrajo hacia ella y nos dimos un beso de tres, idéntico al de nuestra primera noche, ante la inexpresiva mirada del muchacho.</div><div></div><div>Esa noche llorando juntos lo que ambos ya asumíamos como su despedida, nos sorprendimos al caer en cuenta que no hubo un solo reproche, que no existía ningún resentimiento por su abandono; al contrario, en medio de ese gran dolor, afloraba un limpio sentimiento compartido de alegría al imaginarla feliz. Inmersos en esta maraña de sentimientos, casi sin darnos cuenta empezamos a hacernos el amor con ardoroso frenesí; después nos sentimos inmensamente unidos, compañeros de siempre.</div><div></div><div>Fue de este modo que poco a poco fuimos comprendiendo que Lady, nuestra querida Lady, era un Ángel de amor que irrumpió en nuestra vida para arrancarla del hastío al que la estábamos arrastrando sin darnos cuenta. Ahora, al igual que ella, nos sentimos capaces de luchar siempre por mantener nuestro amor, buscando una felicidad compartida. Aunque, los tres sabemos, que nuestras almas añorarán por siempre aquellos deliciosos momentos juntos que desearíamos de vez en cuando repetir; pues aunque hoy hemos vuelto a ser felices, mi compañera y yo, en ese entonces fuimos más que dos.</div><div> </div><div></div><div>José Cristóbal González Holguín</div>Gustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-611469371534101189.post-76117117954459120282009-11-25T07:05:00.000-08:002009-11-25T07:48:18.606-08:00<strong><span style="color:#33ffff;">SEPTIEMBRE</span></strong><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-pJDM0F-5HVTN-pT7uacZCI3POUkwldYrYzqk8yUEbr96TIf-H6Ago_o42jrGOUren_of0uOD9Iohal8WRRR9dDKY4BLS3oCCmw1Tkp7jNckg_bK7Zt_ei_29zalMAnsAb564vPDlZK8/s1600/9+runa-isa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408057656111135426" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 60px; CURSOR: hand; HEIGHT: 103px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-pJDM0F-5HVTN-pT7uacZCI3POUkwldYrYzqk8yUEbr96TIf-H6Ago_o42jrGOUren_of0uOD9Iohal8WRRR9dDKY4BLS3oCCmw1Tkp7jNckg_bK7Zt_ei_29zalMAnsAb564vPDlZK8/s200/9+runa-isa.jpg" border="0" /></a> <span style="color:#009900;"><em><strong>EUFEMIA </strong></em></span><br /><span style="font-size:78%;">Dedicado a mi amigo Alejandro Saravia.<br /></span><br />Hace muchos años, antes de que el mundo conociera la televisión, vivía en una aldea ganadera a la orilla de un río de aguas mansas, una familia propietaria de un buen lote de ganado. Tal cantidad, suficiente para ser considerados como los más ricos de la región holgura económica que les permitía tener cuatro hijos estudiando en la ciudad más cercana a setecientos kilómetros de distancia. Cuatro hombres, atléticos e inteligentes muy sanos de cuerpo y mente, eran la esperanza de la comarca; pues se esperaba que ellos tuvieran la facilidad de transformar la economía pastoril que los mantenía apartados de los grandes inventos de la Humanidad. Había una hija, la cuarta en el orden de nacimiento, llamada Eufemia, a quien no merecía sacarla a estudiar por dos razones: una, que no era costumbre darles educación a las mujeres, y segunda razón, porque la pobre era extremadamente fea; no obstante, sus padres estar en la lista municipal de las personas con buen porte y distinción. No se explicaban, entonces, cuál fue el ancestro que había determinado que Eufemia tuviera un cuerpo desproporcionado y sin ningún rastro físico atractivo.<br /><br />A pesar de la fealdad de Eufemia, su padre la consentía y le daba mucho cariño; la madre le tenía lástima y los hermanos ni la determinaban.<br /><br />Cuando su padre se sentaba en el porche de la casa en su mecedora, cuando ordenaba a sus trabajadores que le pasaran el ganado escotero por frente a su casa, era normal verlo con su hija en las piernas y un vaso de ron en la mano, y decirle con mucho cariño:<br />– Hija, tú puedes ser fea, pero ese ganado es tuyo, y habrá quien te lo crea.<br /><br />En el mismo sitio, cuando quedaba sola, su madre la sentaba en un mecedor más pequeño y le ponía un antifaz para que los niños de la escuela que pasaban todos los días no se burlaran de ella.<br /><br />Al pasar los años, la niña fea fue creciendo con su defecto; pero al mismo tiempo, cantaba cada día con una dulzura tal, que hasta las mismas vacas se detenían a escucharla. Canto que se opacaba cuando llegaban sus hermanos de la universidad, quienes borrachos, armaban parrandas estrepitosas y las que casi siempre terminaban en insultos. Lapso en el cual la hermana solitaria inundada en su misma tristeza dejaba de cantar y, sin que nadie lo hubiera notado, dejaba de llover en la región y coincidió además con la irrupción de una guerra civil que duró novecientos noventa y nueve días, en la que murieron dos de sus hermanos. Murió el padre, sus otros dos hermanos se casaron y se fueron de la casa; entonces, Eufemia quedó con su madre en la casa solariega cantándoles indiscriminadamente a todos los seres, en especial a las pocas vacas que quedaban y a cuanto ser vivo podían escuchar las bellas melodías de su preciosa expresión, y, como siempre, al otro día llegaba la lluvia y las flores silvestres agradecían. Una tarde de un diciembre, mientras cantaba Eufemia, vio que dos jinetes montados en inquietos corceles se detuvieron a escucharla. Eran padre e hijo, ganaderos de otra región que estaban comprando ganado, y al escuchar cantar a Eufemia, quedaron anonadados. Eufemia apenada, dejó de cantar y se entró a su habitación y lloró otra vez su desgracia. Dejó de llorar al oír que llamaban en la puerta y salió aún con las lágrimas que le salían en dos direcciones diferentes.<br /><br />– ¿Qué se les ofrece, señores?<br />– La escuchamos cantar, y queremos saber si usted tiene marido –habló el padre.<br />– No. ¿Por qué?<br />– Porque siendo yo ciego de nacimiento, estoy seguro que seré el hombre más feliz del mundo si usted acepta ser mi esposa, estimada dama –dijo el joven.<br />– Apenas sé que es un hombre que no puede ver; si viera, con seguridad cambiaría de parecer, caballero.<br /><br />El joven no contestó. Se acercó a su cabalgadura y tomando su violín en sus brazos, y con las cuerdas que vibraron de amor, le dedicó una bella melodía que escuchó una vez interpretar a unos campesinos de los Alpes.<br /><br />Al otro día, en medio de un torrencial aguacero, sacó el ciego a Eufemia de su casa para llevársela para siempre. Sin embargo, a la semana siguiente, a medio día, el cielo pareció nublarse sin que hubiese el canto llamador de la preciosa voz; una nube de langostas cubrió los pastos y las cementeras.<br /><br />Eufemia, entonces, así, se convirtió en la esposa de un gran violinista, y al irse con su marido a vivir a Nueva York con la esperanza de dejar a sus descendientes en mejor pasto, dejó de llover y la sequía en la región ancestral trajo el hambre y la desolación.<br /><br />David Escobar Gómez<br /><br /><span style="color:#009900;"><em><strong>RESURRECCION DE REALIDAD Y ESPERANZA</strong></em></span><br />La desigual distribución de dichas y fatalidades de la vida nos llevó una tarde al mismo lugar lúgubre, desolado y lleno de un extraño aire de esperanza, su mirada vacía no encontró luz en mis ojos, pero igual se acercó, ella era de baja estatura, de cuerpo encorvado y cabello blanquecido, tal vez por desinterés en la vida me habló sin importar que no le conociera; la perdida ha sido grande, me dijo, capté sus palabras de inmediato, la comprendí aun sin conocerla y mi respuesta fue<br /> <br />-La mía ha sido irreparable.<br />Ha muerto mi esposa, -aclaré- quien ha sido el amor de mi vida, con quien compartí los mejores momentos de toda mi existencia, instantes que no se repetirán, esa mujer me dio fuerzas para salir siempre adelante, me regaló dos hermosas niñas. Ahora no podré vivir sin ella, era mi vida y la muerte me la ha robado. Concluí.<br /><br />La anciana se acercó un poco más, siempre con paso lento y tambaleante, estando justo frente a mí, asentó una de sus manos con piel de papel y uñas opacas sobre el costado de mi brazo izquierdo; para mí ha sido la última vez, ya no tengo ningún ser apreciado que pueda morir,- y continuó – hace tantos años que ya no recuerdo cuantos, perdí a mis padres, pensé que era el final, no imaginaba un dolor más profundo hasta que perdí a uno de mis hijos, entonces fue cuando supe sobre la injusticia de los hechos de la vida, después llegaron otras muertes no tan dolorosas, pero de igual sentidas, está claro que en el corazón no se forma callo; hermanos, tíos, sobrinos y hoy finalmente he venido a despedir a mi último querido, ha muerto mi esposo, quien me acompaño en todos y cada uno de los dolores que esta vida me ha regalado, no te imaginas cuantos horrores he visto, ni tienes idea de cuantos golpes he recibido. Finalizó.<br /><br />Me dio una última mirada, sus ojos nublados denotaban cansancio de la vida, ya no se le veía tristeza, había muy poco que su mirada ofreciera, al verla partir lentamente comprendí que mi sufrimiento apenas comenzaba, aun tenía toda una vida para sentir el dolor, en ese momento di media vuelta y en sentido contrario a aquella anciana, caminé velozmente hacia casa para encontrar a mis dos pequeñas hijas.<br /><br />Jaime Andres Muñoz CampoGustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-611469371534101189.post-17674216665138915912009-11-25T06:53:00.000-08:002009-11-25T07:02:05.570-08:00<span style="color:#990000;"><strong>AGOSTO</strong></span><br /><p><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408054456187019682" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 62px; CURSOR: hand; HEIGHT: 105px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXiNMQTPIKXR2_H8F6AArQ_hjmDOhZRVg7rOsn5RDXYjAei9kzyfYstQeUMkEB6HmW_mBdLrokP86u_OVp7ijq8WRJaY9hhJrbGehuLt8EPFDU97Pml1JpAaz38abG0cabHyylK6gE9fw/s200/8+runa-naudiz.jpg" border="0" /><span style="color:#ffcc00;"><strong><em>Aunque todo vaya dejando sobre la piel un reguero<br /></em></strong></span> En aquel día, iré al paso de esta canción, Tell me to the end of love. En aquel día buscaré silencio. Será al amanecer del domingo. Pensaré en ella. Siempre en ella. Y por momentos la sentiré detrás de mí, hurgándome la espalda. Y olfatearé su rastro. Y no me dejará mover ni una mano. Ni un pensamiento. Todo yo estaré ahí olfateándole el rastro. Totalmente. La encontraré. Le besaré la boca. Hablaremos del silencio, como siempre. Y el caset disparándose en la grabadora. Y sus palabras. Y en aquel día no me podré mover; ni una mano, ni un pensamiento. Esperará un minuto, dos, tres. Y dirá, me voy. Y volteará el caset. Otra vez Tell me to the end of love. Se irá. En aquel día el silencio se hará más profundo: dirá desde la puerta, antes de cerrar ¿Silencio? está sonando el caset, ¿no lo escucha? ¿No? Pondrá sus palabras al viento. Al aire. Quebrará cualquier noción filosófica del vació. Y en ese río quieto de mis pensamientos moveré unas palabras y le diré sin hablar: este silencio no se llena con nada, mi amor. Y en aquel día moveré mis manos. Con la derecha la despediré. Con la izquierda apretaré el gatillo. La bala entre sus hermosos ojos negros.<br /><br />Antonio Usuga Monsalve</p><p><span style="color:#006600;"><strong><em>La brisa de Puerto Almagro</em></strong></span><br />El cálido soplido de Octavio bañó su cara evocándole recuerdos dispares, de una parte sobrecogedores, de otra violentos. Angélica se esforzó en vano por alejar el símil entre aquel aliento y la brisa marina de Puerto Almagro. Octavio mantuvo cerrados los ojos mientras le hizo el amor.</p><p>Dos veranos atrás conoció a ese hombre varonil e impetuoso que ahora sólo podía calificar de infausto. Marcelo se desempeñaba como instructor de buceo en el hotel donde se hospedaba Angélica con su esposo Juan Carlos. Desde la primera inmersión en el agua deseó sumergirse en las sábanas de aquel hombre, más allá que en cualquier océano abarrotado de coloridos y exóticos pececillos. Nadando junto a él imaginaba ese metro noventa de morenos músculos inyectándola de placer por su entrepierna. Tales pensamientos diluyeron su ya mitigado matrimonio, revelándole su inexplorada capacidad de engaño y lujuria.</p><p>La mañana siguiente le hizo el amor a Juan Carlos hasta agotarlo, con los ojos cerrados para figurarse a Marcelo en la cama. Después salió de la habitación en busca de una segunda inmersión mientras su esposo reposaba. Marcelo la hizo suya en el océano de coloridos y exóticos pececillos, en una playa pedregosa y en el depósito para equipos de buceo del hotel.<br />—¿Dónde te haz metido? —le preguntó Juan Carlos molesto al verla regresar.<br />—Buceando con la gente del hotel. He conocido al pez más exquisito de los siete mares.</p><p>Angélica se sentía desfallecer. Jamás había hecho el amor tantas veces en un mismo día; eran apenas las dos de la tarde y aún le quedaba la noche por delante. Por ahora necesitaba recuperar energías, así que cerró las cortinas de la habitación y se echó a dormir sin prestarle más oído a su esposo. Más tarde algo se le ocurriría para ausentarse e ir tras la turbulencia de Marcelo. Juan Carlos la dejó sola y se encaminó al bar del hotel, perplejo, con el sabor agraz que acompaña la duda en quien se ama.</p><p>Al despertar Angélica se aseguró concienzudamente de verse lo más sensual que le fuera posible. Se dirigió hacia el bar barajando excusas para su esposo. No lo encontró. Indagó por él en la piscina, en el restaurante principal y por último en la recepción. Allí le informaron que había tomado un tour por el puerto junto con otros huéspedes. Angélica vislumbró la oportunidad que se le presentaba, sin truculentos ardides ni afanes. Caminó ansiosa hacia el depósito para equipos de buceo, sintiendo la cálida brisa de Puerto Almagro al rozar su piel y balancear su cabello con una suavidad inusitada. Meditó si aquel romance sería algo efímero y temporal como el verano, o eterno como el verdadero amor. Ensartada en estas divagaciones abrió la puerta de la bodega, con una sonrisa que apenas podía contener. Allí encontró desnudo a Marcelo, frotando sus perfectos y morenos músculos con los de Juan Carlos.</p><p>Octavio salió de la habitación con su careta de buceo en mano. Angélica permaneció en cama, agotada, con el sabor agraz que acompaña la desconfianza en una hermosa instructora de inmersiones.</p><p>Raúl Harper</p><p> </p>Gustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-611469371534101189.post-25120669583012218512009-11-24T13:53:00.000-08:002009-11-24T14:03:54.939-08:00<strong><span style="color:#33ff33;">JULIO<img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5407791616865481634" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 62px; CURSOR: hand; HEIGHT: 103px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnwVjks2520pHtJVnnM3FVGQDeus80V84UjM-4ZGEwJXy_8aHLAKBnBqIwmP38CYpDQuqr4wtgyGsudSGiG6BPEif4Utaa82qW4QUbor0PgzkX18SmeNWMuiEdJ8BKDyXIHKL-upk9Tlo/s200/7+runa-hagalaz.jpg" border="0" /></span></strong><br /><p><strong><em><span style="color:#cc9933;">EN SILENCIO…TE BESÉ</span></em></strong><br /> Sabía que estarías allí. Aquel magno evento nos convocaría ineludiblemente, sabía que no faltarías.<br />Desesperados mis ojos ansiosa y sigilosamente te buscaban.<br />Era casi imposible encontrarte en medio de aquella gran muchedumbre.<br />A pesar de mi miopía trataba de hallarte en aquella multitud, solo quería verte.<br />Aquella información tan valiosa ofrecida aquel domingo allí, se perdía en mis cavilaciones, Erraba en mi corazón –traidor como ninguno-que padecía una loca ilusión. Desesperado me rendí; entonces… te vi.<br />Traías puestos unos zapatitos dorados, un vestido elegante en blanco y algo y…tú. Tan hermosa o mejor dicho mucho más hermosa que desde que te conocí.<br />Bajabas por las graderías del estadio saludándome con la mano, yo sentía que los abanicos de tu mano, le soplaban besos a las mariposas que me había tragado en ese momento.<br />Cuando al fin llegaste, me ofreciste tu mano cordial, como se le ofrece a un amigo, a un hombre casado.<br />Tu juventud no era una amenaza para mi esposa, a quien no le importó.<br />- Aquella diferencia tan abismal no impide que un hombre maduro vuelva por un momento a amar-<br />Me saludaste por mi nombre, preguntaste por mi salud y ahora que te veía, la fractura en mi brazo no me dolía tanto. Aunque quería tu atención, toda para mí.<br />Como un tonto simulé la gran sorpresa de encontrarnos, como si nada pasara, cuando en realidad…mi corazón estallaba en lumínicos fuegos pirotécnicos en ese instante tan ínfimo.<br />Mi salón de química corporal experimentaba el bendito y por siempre bien anhelado “amor”<br />Me recomendabas reposo, paciencia, fisioterapia, con tanto cariño; que no paraba de observar con precaución todo tu rostro en especial tus labios, entonces…te besé.<br />Si, en silencio te besé. Que milagro tan grande sería si me amaras.<br />Seguimos entonces conversando de tonterías, de pronto mirabas a mi esposa, ella ni te miraba.<br />Buscando sagazmente otra oportunidad de verte, te ofrecí a domicilio mis mercaderías, a ver si algo te gustaba. Por si, te veía otra vez.<br />Intercambiamos números celulares, nos miramos solapados un par de veces; al menos eso quería creer yo, y quedamos entonces con la posibilidad.<br />Con tu misma cortesía del saludo, te despediste, con la mano como se despide una jovencita, de un hombre casado.<br />Entonces… En silencio te besé descaradamente. Otra vez.<br />En silencio invocaba tu nombre como muchas otras veces, insistente te pedía que te quedaras un poco más, pero en silencio. Como un hombre casado.<br />Como un hombre enamorado.<br />Viendo que te marchabas, imaginaba que de pronto voltearías a darme una última mirada con tu hermosa sonrisa y tus ojitos café.<br />Sueños de mi adolescencia. Sueños nada más.<br />Quisiera escribir tu hermoso nombre que se me hace tan familiar, como un enorme graffiti, pero junto al mío con un corazón sangrando. ¡Que cursilería!<br />Tatuármelo en el brazo roto o en el pecho, como un juramento de amor eterno.<br />Como un pirata, como un preso que es lo que soy.<br />¡Yo, a estas alturas de mi vida, como un colegial!<br />Quisiera ir contigo a una pizzería, a una heladería, en fin; estar contigo en cualquier lugar público sin ninguna vergüenza. Sin sentirme mayor o fuera de lugar. Sentirme como un colegial.<br />Soy tan absurdo, que me sonroja el solo pensar en decirte… amor mío.<br />En este preciso instante, solo quisiera reposarme en tu pecho y escuchar tus latidos los cuales serían mis mejores concejos.<br />Amor mío, que palabra tan grande para una utopía.<br />Mientras escribo éstas notas, una luna inmensa se asoma curiosa por mi ventana e ilumina aquel recuerdo de hace ocho días ya.<br />Cierro mis ojos para verte caminar, tan tranquila, tan linda.<br />En aquel restaurante donde trabajas como mesera para pagar tus estudios de enfermera, nunca te he visto un desaire; y aquel trabajo no es tan fácil para una joven de tu edad. Pero tú lo haces parecer así.<br />Eres tierna, luchadora, paciente, bella, y estás tan cerca de mi corazón, pero tan fuera de mi alcance.<br />Te escribo éstas notas que jamás llegarán a tus manos, para confesarme, para confesarte… Que te quiero, en mí silente desgano.<br />Quisiera confesártelo a estridentes gritos.<br />El cuerpo marchita, duele, fatiga, pero el corazón siempre se siente como en su mocedad.<br />Nunca acepta la diferencia entre el ayer y el hoy.<br />Ese hoy que llegó tan pronto.<br />Recuerdo aquel día en que nos presento tu jefe, mi amigo. Quien se hubiera imaginado jamás que me hubieses ofrecido tan singular regalo –la ilusión de amar-<br />Esta tarde cuando volví al restaurante aquel donde trabajas, al llegar te vi animosamente hablando con otra chiquilla, tan hermosa como tú; comprendí.<br />Un helado dolor se me encajó en el vientre, ¡estabas tan hermosa!<br />Aquella otra chiquilla, tan hermosa como tú, llama al dueño del lugar y dice:<br />Papá, llegó el abuelo.<br />Quise morir, me avergoncé, simulé como otras veces, me saludaste por mi nombre, te sonreí.<br />Ninguno podía siquiera sospechar que en mi alma, un hombre lloraba como un niño. Simulé.<br />Esta tarde me morí. Antes de partir, con mi cara de payaso muy usada una mueca les dejé.<br />Yo esperaba tu última mirada con tu hermosa sonrisa y tus ojitos café.<br />Entonces en silencio…te besé.<br />Sueños de mi adolescencia, nada más.<br /><br />Jon Gallego Osorio</p><p><span style="color:#ff0000;"><strong><em>Hoy es el día <br /></em></strong></span>Hoy es el día. Ella me ha citado en su casa, después de tanta insistencia de mi parte. Acelero un poco, pero no llevo tanta prisa como la que parecen tener los autos que me adelantan a mayor velocidad. Observo cada casa, cada almacén, cada farmacia, que voy dejando atrás. Los veo desde un nuevo ángulo, descubro sus detalles. Debo atravesar la ciudad para ir de mi nueva a mi anterior casa. El tráfico no está tan pesado como otros días y el día está precioso. Un poco frío, pero sin lluvia. Igual al día de la despedida, es como si estos días de separación no hubieran pasado y se tratara de un simple paréntesis.<br /><br />Llegué mas pronto de lo previsto. Ella abre la puerta y se asusta de verme tan temprano. Nos damos un largo beso en la boca y me permite pasar a la sala. Me siento, mientras se aleja hacia el interior de la casa. Este sofá y esta sala han sido testigos de miles de caricias, de miles de besos, de miles de intentos fallidos. La casa está en un silencio no habitual, escucho mover algo en el interior de la casa y me acomodo bien en el sillón; en los minutos finales de la espera. Ella regresa y camina como entre nubes, me sonríe intensamente y se va quitando la blusa mientras mis manos sudan. Sus senos se ocultan pudorosos tras el brassier que estorba a mi vista. Se acerca, lenta y seductora. Es la protagonista de mi película. Quiero ver más allá de lo evidente y siento el pulso de la sangre en las sienes. Llega hasta el sofá y se inclina, toma mis brazos y hace que la rodee por su cintura. Me besa apasionadamente. Mis manos se llenan de valor y de sudor, pero se demoran un infinito para retirar lo que ya no hace falta. El sudor de mis manos las hacen resbalar de la dirección del auto. Las seco, rozándolas sobre mi pantalón y espero el cambio del semáforo. Dentro del auto el calor me agobia. Miro a los transeúntes y a los otros conductores y los veo frescos. Concluyo que el calor no está afuera. Sonrío. El día está precioso: un poco frío pero sin lluvia. Aprieto el timón y siento el pulso acelerado. Abro la ventanilla mientras el semáforo cambia a verde, dándome vía libre para volver mis sueños realidad.<br /><br />He llegado mas pronto de lo previsto. Ella abre la puerta y se asusta de verme tan temprano. Nos damos un largo beso en la boca y me permite pasar a la sala. Me siento mientras se aleja hacia el interior de la casa. Regresa y se acerca al sofá, no se sienta en él porque prefiere hacerlo sobre mis piernas. Rodea mi cuello con sus brazos y echa hacia atrás su negro y largo cabello. Acerca su rostro al mío, frota su nariz contra la mía, sus mejillas contra las mías y comienza a besarme en cada centímetro de mi cara y de mi cuello. Siento la sangre rebosar. Nuestros corazones, además de enamorados, están agitados. Las manos buscan recorrer cada fragmento del otro. Algo suena. Tal vez han regresado sus padres y ella salta de entre mis piernas.<br /><br />Algo suena. Es la bocina del auto de atrás para indicarme que vio cambiar el semáforo una milésima de segundo antes que yo. Eso le da autorización para acosar. Aplasto el embrague, estrangulo la palanca de cambio, oprimo el acelerador con suavidad y aprieto los dientes con rabia. Media cuadra mas arriba veo, por el retrovisor, la maniobra del auto para pasarme. Le dejo espacio y lo veo acelerar y adelantarme mientras dice algo, algo que no alcanzo a escuchar pero que imagino de qué se trata: acusa a mi madre de una profesión que no ejerce, o a mí de una enfermedad que no tengo. Sigo mi ruta y entro en lugares conocidos, tantas veces recorridos. He llegado mas pronto de lo previsto y eso que conduje con precaución. Ella abre la puerta y se asusta de verme tan temprano. La abrazo, la tomo con fuerza y la hago girar hasta dar una vuelta completa. Está preciosa, parece hecha de ilusión. La miro directo a los ojos y descubro de nuevo esa sensación que me cautiva, que tiene nombre y sabor a Gloria. No me atrevo a hacer nada más que tenerla entre mis brazos. Intento una mirada y soy yo el cautivo. Comienza a acariciarme, a besarme. Hago lo mismo. La recorro sin prisa y de pronto me detengo. Me detengo, apago el automóvil, cierro la ventanilla del conductor y tomo una bocanada de aire. Bajo del auto, despacio, como quien no lleva afanes. Una bocanada de aire para tranquilizarme antes de enfrentarme a esta puerta, a esta casa tantas veces visitada, a este barrio que ya no habito. Hoy es el día. <br /><br />Aymer Waldir Zuluaga Miranda</p>Gustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-611469371534101189.post-40385990488313414492009-11-24T12:42:00.000-08:002015-05-19T14:24:27.993-07:00<span style="color:#009900;"><strong> JUNIO</strong></span><br /><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5407773479372501730" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 62px; CURSOR: hand; HEIGHT: 103px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0ugR9TiUACUA6D2W5DIRs5kitF0bgkAgLCJmMRK8oMvUSLJ53PPtDeI_3zLmbXdEWikqsek8Pz3mp12u6kc7qD8sxBa6oe3fCp8-nEFzg70B-mKnPSaKeZFvZ8jQ-udfY_HNryeltB2o/s200/6+runa-ken.jpg" border="0" /></div><br /><p> </p><p><span style="color:#ffcc00;"><strong><em>El Suicidio</em></strong></span></p><p>Heme aquí tendido en esta cama, hace cuanto, no lo sé, pero ha pasado un largo tiempo desde que me acerqué a la ventana y me dediqué a detallar el color rojizo que había tomado el horizonte, el verde de los árboles y el negro de mi vida, ¡aunque pensando un poco!, no todo fue tan negro, hubieron momentos que tomaba un tono grisáceo o vinotinto si había licor en la ocasión.<br /><br />Hoy intenté matarme de nuevo, pero no aquel suicido de fotografía en periódico amarillento, con un disparo en la sien o los labios amoratados después de ingerir una pastilla de cianuro. Mi muerte es diferente, pensar en nada, borrar todo recuerdo, la mente en blanco, sin que siquiera un solo ruido me distraiga, que aparezca ella destendiendo mis sábanas o susurrando mentiras en mis oídos.<br /><br />Me he matado varias veces y algunas muertes han dolido, no del todo se entierra el pasado y al resucitar viene de nuevo, golpeándome, humedeciendo mis ojos e impidiéndome el aire; anoche, por ejemplo, quise borrar su imagen de mi mente, pero me acribilló con su rostro, penetrando en mi conciencia y opacando la nostalgia.<br /><br />La noche era fría, triste, monótona; una de aquellas en que ni las estrellas se asoman, su nombre como un ave voló por mi boca, su perfume de flor se impregnó en mi espacio y su fantasma pasó a mi lado, sacudiendo los instantes junto a ella y confundiendo mi alma, bailó un blues frente al espejo, pateó los libros y hasta mató a la pequeña araña que desfilaba por la pared, me impidió el sueño y se acostó a mi lado como tantas veces, juntos, (es raro sentirla tan cerca y a la vez, tan lejos de mí).<br /><br />En dónde se refugiará?, qué hará?, ni siquiera me importa, que no sepa que todavía la extraño y que se convenza de que no mendigo amor; que me marché y desprendí con mucha lluvia sus caricias de mi piel.<br /><br />De nada sirvió buscar otros labios, porque siempre la besaba a ella, otro cuerpo que me insinuaba el suyo, su llanura, montañas, selva, cascada.<br /><br />Intenté enamorarme nuevamente, pero todo era pretexto para recordarla, herirme, brazos cruzados, mirada perdida, boca sedienta, caminar lento, ¡odio no!, talvez melancolía.<br /><br />Yo fui el que inventó el color de sus ojos, que la besaba solo por beberme el sabor de su miel, que la llevaba hasta el cielo y la dejaba cabalgar en mis lunas, hasta que nos dijimos adiós y nos apartamos, aún no sé ¿qué pensé en el primer día de su ausencia?, y que estupidez el de cruzar las calles cuando no soportaba esa sensación de presencia suya metida en mi cabeza.<br /><br />Ahora deseo salir a la calle y buscar compañía, una nueva ilusión, alguien que no se parezca a ella y que erradique de mí todo recuerdo; aunque sé que en cualquier momento volveré a pensar en ella e intentaré matarme nuevamente, son tantas vidas perdidas que me hace falta un nuevo sueño.<br /><br />Julio Andres Chamorro Mora</p><p><span style="color:#33ff33;"><strong><em>Gustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-611469371534101189.post-91194715947134204332009-11-24T11:27:00.000-08:002009-11-24T12:41:57.851-08:00<span style="color:#cc0000;"><strong>MAYO</strong></span><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5407757451680882626" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 60px; CURSOR: hand; HEIGHT: 104px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMSpzqtbCNSxu4a5CKaIjwjMHC9dm0IlELeMKnOeH0OA91QSSM1DeLw5Xhq8yx2APzn1jhificjG97JRTmtrFwRY_gs68QrKhi4Gqk_ngX9EoAlm-xORCmc46GhnXfJgFncMLcYXGB7io/s200/5+runa-rad.jpg" border="0" /> <div><div></div><div><strong><em><span style="color:#000099;">¿Alberto, quien fuiste?</span></em></strong><br />A Alberto lo conocí cuando estaba en kínder como a la edad de cinco años… o al menos eso creo… lo que recuerdo es que cuando yo entré a transición él entró a estudiar al colegio, así que yo debía estar en kínder cuando lo conocí. Recuerdo que fuimos compañeros de guardería durante un tiempo, supongo que por lo menos durante un año por eso digo que lo conocí en kínder pero no puedo hablar con certeza, hay algo de neblina en mis recuerdos de aquellos años.<br /><br />Por más que busco en mi memoria fragmentos de momentos que los dos hayamos compartido en aquel pequeño paraíso, no logro encontrar ni una sola anécdota para contarles sobre las experiencias que vivimos cuando estuvimos juntos en la guardería. Solo se que debió de ser un niño especial porque lo extrañé durante toda la transición. Una vez le pregunté a la directora por qué Alberto no había vuelto a ir a la guardería y ella me dijo que él ya era un niño grande y debía ir al colegio, así que me quedé inmóvil, escaleras arriba, callada, sosteniendo esa respuesta en mi cabeza como si llevara el mundo encima, ¿qué podría significar eso?<br /><br />Recuerdo que pasaron los días y yo continuaba yendo al jardín infantil. Solía ser muy juiciosa con mis estudios y jugar con todos mis compañeros, pero cuando ponían a dormir a los más pequeños, yo me quedaba despierta y me asomaba por la ventana del segundo piso para mirar hacia la calle, tal vez buscándolo, tal vez recordándolo… recuerdo haber mirado muchas veces a través de esa ventana y recuerdo que llegué a pensar con nostalgia que nunca lo volvería a ver... estaba convencida de que ese colegio estaba lejísimos… sí… debía estarlo… porque Alberto no había vuelto a la guardería a visitar a sus profesores ni amigos.<br /><br />Pasó ese largo año y llegó mi momento de abandonar el jardín infantil, pues yo ya era muy grande y debía entrar a estudiar a uno de los muchísimos colegios que había en la ciudad. Llegó el día de ir a colegio, mi salón era 1B y mi uniforme era un espantoso gris con blanco a cuadros que no me lucía en lo más mínimo; no me preguntes por qué llegué a detestar tanto ese uniforme, solo te puedo confesar que aún hoy en día, tengo pesadillas donde me llaman del colegio a decir que debo recuperar algunas materias que aparecen como reprobadas y debo ir vestida con el uniforme del colegio.<br /><br />Aquella mañana salí a las 6:15 de mi casa y me dirigí, acompañada de mi empleada del servicio, al paradero de buses, el cual quedaba a una media cuadra de mi casa. Llegué tempano, hacía frío, estaba nublado, muy nublado cuando de pronto lo vi nuevamente, estaba en el paradero junto con su hermana, él estaba vestido con un jean azul y un saco gris oscuro y ella con la misma jardinera de mi colegio… estábamos inscritos en el mismo colegio y viajábamos en el mismo recorrido. Lo reconocí y el me reconoció, y nos dimos un “hola, que más”, y él me regaló una hermosa sonrisa… si me preguntas que era lo que más me gustaba de Alberto puedo decirte con certeza que era su sonrisa. Alberto vivía a dos cuadras de mi casa, así que durante años viajamos en el mismo recorrido, durante años lo vi a las seis de la mañana en el paradero y durante años él me vio a mí.<br /><br />Siete años más tarde yo cambié de jornada, pasé de estudiar en la mañana a la jornada de la tarde… desde entonces no nos volvimos a encontrar en el paradero. Hubo veces que lo vi en el barrio, caminando rumbo a algún lugar o llegando de alguna parte, siempre que lo saludaba miraba solo su sonrisa. Como yo era una persona muy tímida, nunca me atreví a decirle lo linda que me parecía… solo se que siempre me gustó verlo sonreír.<br /><br />La última vez que lo vi fue hace pocos años, yo iba rumbo a un centro comercial, estaba triste porque no había logrado reponerme de una experiencia muy dura que había vivido y me lo encontré de frente, y me impactó… como siempre logró impactarme… sonrió de par en par y me saludó amablemente como de costumbre, trató de hablar conmigo, pero esa vez no quise hablar con él, tan solo volteé a mirar a otro lado y seguí mi camino, quería ocultar mi gran dolor y mi vulnerabilidad.<br /><br />Después fui yo quien me alejé, me fui a vivir a otra ciudad… ahora sí que estoy muy lejos… no solo en espacio sino en tiempo… Lo extraño es que su recuerdo sigue logrando colarse en mi mente de vez en cuando, y no se porqué… me gustaría recordar que fue aquello que vivimos... debieron ser uno o varios momentos muy especiales, pues mis neuronas o tal vez mi corazón se resisten a olvidarlo…<br /><br />¿Qué pudo haber hecho un niño de seis años para dejar una marca imperecedera en una niña de cinco años?<br /><br />Es el misterio de esta anécdota… un niño que nunca me regaló flores, al que nunca le di un beso, con el que no fuimos más que amigos de jugar a “la lleva”, “las escondidas” o “yermis” un par de veces, al que nunca le revelé lo linda que me parecía su sonrisa o su voz, logró dejar su recuerdo en mi mente durante un cuarto de siglo… o más… lo digo porque me atrevería a asegurar que su recuerdo probablemente permanecerá conmigo el resto de mi vida, ya que no ha pasado un año sin que lo recuerde al menos un par de veces, sin que recuerde su sonrisa, sin que imagine como habrá evolucionado su vida, ¿qué habrá estudiado?, ¿será arquitecto?, ¿ingeniero?,economista?... ¿estará casado?, ¿cuántos hijos tendrá?, ¿vivirá aún en el país?<br /><br />Imagino que esté donde esté es un hombre muy feliz, y no es para menos, con esa sonrisa estoy segura de que fue capaz de conquistar el mundo.</div><div></div><div>Adriana Angélica Angarita Martínez</div><div><span style="color:#cc9933;"><strong><em></em></strong></span></div><div><span style="color:#cc9933;"><strong><em></em></strong></span> </div><div><span style="color:#cc9933;"><strong><em>Angela otra vez.</em></strong></span><br />Antes de llegar al Banco, recordó que días atrás; había terminado para siempre su relación con Ángela. Recordar ese hecho lo hizo sentir débil, para darse fuerza a si mismo en ese momento decisivo, creyó que tal vez era cierto, lo que había escuchado la noche anterior en una canción; Que el amor era algo pasado de moda y que la palabra estaba muerta. Creyó que Pensar así, respecto al amor, de pronto ayudaría, para olvidarse de ella más fácil.<br /><br />Pensó que tal vez era verdad, que el amor estaba perdiendo peso; porque una vez vio en la tv a un hombre vestido de blanco, parado en una tarima que se hallaba ubicada en la mitad de una plaza, el hombre de blanco gritaba a través de un micrófono: QUE EL AMOR ES MAS FUERTE. Mientras las personas que se hallaban abajo ejercían la violencia a gran escala; lastimándose unos a otros. Parece que nadie escuchó las palabras de aquel hombre.<br /><br />Trató de concentrarse en lo que iba hacer, acomodó su gorra, colocó la mano sobre el revólver que llevaba en la cintura, la moto disminuyó la velocidad, y el Banco del Capital apareció con su opulenta fachada. Afber que manejaba la moto miró a su amigo y a los que venían detrás, de esa forma les comunicó que el momento se aproximaba. Mientras se acercaban al objetivo, el tiempo pareció dilatarse y todo transcurrió de forma más lenta. Así, observó pasar la ciudad ante sus ojos; presenció la miseria espiritual y económica en la que vive la gente, las personas siendo protagonistas de una época egoísta y mezquina, observadores pasivos de un tiempo violento y desalmado. Sonrió de manera irónica al saber que se hallaba inmerso en todo eso.<br /><br />El Banco fue rodeado por los pistoleros. Bajaron de las motos siendo una inyección de adrenalina para los que estaban presentes en ese lugar. Ángel fue el primero en entrar al Banco, detectó al vigilante más cercano y se dirigió hacia el. Caminando despacio. Sin quererlo el recuerdo de su novia invadió su cabeza con más intensidad, ella siempre había estado en su mente y recordó las tardes de verano que pasaron juntos; las noches de invierno que trató de darle calor, pasando tanto tiempo en contacto con Ángela, que los momentos junto a ella quedaron tatuados en su piel, recordó también la música que hizo que la imagen de ella volviera por etapas, por épocas determinadas.<br /><br />Ángel sacó el arma; gritos, el vigilante se asusta, todos al piso, la violencia afuera en la ciudad; la violencia afuera en las calles, afuera en el campo, y el amor reprimido en el alma del ser humano. El miedo se apoderó del lugar. En ese instante se le vino a la mente la escena de una película en la cual un hombre, le decía a una mujer que únicamente ella podía salvarlo del mal. Recordó a Ángela y supo que la amaba, que tenía que salir de todo eso, tratar de recuperarla, creer otra vez en el amor, extrañó como nunca antes su sonrisa, la forma como recogía lentamente su cabello con las manos, para atarlo luego con un listón. Entendió que el amor no tiene medida; que no es una palabra muerta, sólo un poco olvidada, y que es lo más fuerte que un hombre puede tener en la vida.<br /><br />Carlos Andrés Bermúdez Arias</div></div>Gustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-611469371534101189.post-81851426690838079652009-11-24T11:13:00.000-08:002009-11-24T11:19:05.965-08:00<span style="color:#ff0000;"><strong> ABRIL</strong></span><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5407750663980508418" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 60px; CURSOR: hand; HEIGHT: 104px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMvygbhSWaFG-OU1VJivnte5JJti_GV0rQyG5CAHaSls4yl4DZzTX6chATbgQI6hXsEaEU39cM4XfnKhirYhlj1D08PrVEkEmqdiKjgo2bjvM8ur2XFD6kIoT9Gf2FgG5tK-dpADyRK3U/s200/4+runa-jera.jpg" border="0" /><br /><p align="left"><span style="color:#cc33cc;"><strong><em>UN AMOR DE BARBIE</em></strong></span><br />Cuando salió al mercado la primera Barbie, la hermosa rubia plástica, en 1959, Javier tenía escasos trece años y se enamoró perdidamente, por primera vez en su vida. Estaba acostumbrado a ver mujeres que, aunque tenían rostros muy hermosos y cuerpos sensuales, no se atrevían a mostrarlos; en su mayoría, vivían muy tapadas, con trajes hasta los tobillos y el seno totalmente arropado. Si se veían obligadas a despojarse de tanta prenda, algunas aparecían rollizas y en algunos casos hasta obesas.</p><p align="left">Una muñeca así -se dijo- no tiene comparación. Marilyn no le llega ni a los talones. Se refería, por supuesto, a la preciosa actriz Marilyn Monroe, uno de los símbolos sexuales de la época, la adorable rubia, que fue el amor platónico de muchos jóvenes de esa generación. Mi Beiby, como le decía, es alta, de piernas largas; cintura de avispa, busto grande y espalda pequeña; además, tiene el rostro más bello del mundo, de facciones muy finas, con el cabello recogido, no como las tradicionales con el pelo largo, peinado religiosamente como una virgen de pueblo; y la mayor diferencia con las de antes es que viste un espléndido traje de baño blanco con rayas negras. Y lo más interesante es que la puedo acomodar a mi gusto porque es flexible y dispone de varios vestidos, de acuerdo a las diferentes profesiones y actividades.</p><p align="left">Empezó a coleccionar todo lo relacionado con ella: fotos, escritos, afiches, trajes. Y llenó la habitación de cosas pertinentes a su amada. Se sentía orgulloso ante sus amigos de llevar la foto en la cartera. Pero, como a todo enamorado, se le metieron celos. Cada día que pasaba la sentía más lejana, más ajena. No soportaba que la encantadora Barbie llegara a más países, que tuviera muchos admiradores, de diversas edades, razas e idiosincrasias. Y lo que le dolía más: que muchos jovencitos se enamoraran de ella y le robaran su amor o parte de éste.</p><p align="left">Y no soportó más la situación. Aunque mucho la quería, casi hasta la idolatría, como se quiere solamente al primer amor, rompió su relación con ella. Prefirió no tenerla, a tenerla compartida. </p><p align="left">Pedro Nel Niño Mogollón</p><p align="left"><span style="color:#6600cc;"><strong><em>Encuentro</em></strong></span><br />Siempre supo que había algo bajo su cama, era de esos presentimientos que muestran en las películas de terror, pero nunca se imaginó que al meterse allí encontraría los recuerdos que había perdido.</p><p align="left">Andrés Felipe Paris Sánchez</p>Gustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-611469371534101189.post-57813451978507038142009-11-24T07:57:00.000-08:002009-11-24T11:13:09.171-08:00<span style="color:#cc0000;"><strong>MARZO </strong></span><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5407711149643946290" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 59px; CURSOR: hand; HEIGHT: 103px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwpGKAKI6wHfm3i4Db0yaRIG2EMAAhGNBmCvlcWYb628SbER5rQ3extXcvhAYZ-KTOIif-dQHsgh7_ePmkAuEXVolZVvfTXBFbCtSfDDO_WLCjJIgO1XrQpMKiq8p9_DAIUBHYfrOW1tc/s200/3+runa-thorn.jpg" border="0" /><span style="color:#33cc00;"><em><strong>PARA TI, LUCIA</strong></em></span><br />Aun puedo recordar el dulce olor de su piel; aun tengo grabado en mis ojos el eterno resplandor de su cabello dorado, en la tarde, cuando el sol estaba a punto de morir, y los últimos rayos se reflejaban en sus ojos cristalinos. No pasa un solo instante en que deje de pensar en ella, era tan joven y tan hermosa; me sentía infinito, mas que el cielo con todas sus estrellas…<br /><div><br />Nunca podré olvidar el instante en que la vi por primera vez, fue un fugaz momento que me marco para siempre.</div><br /><div>Yo iba caminando, como siempre al mediodía, en el camino de la oficina a la casa, el calor era infernal, y el olor de las frutas maduras que ofrecían las campesinas en la plaza de mercado me envolvía en un aire de ensueño… de repente, sentí los pasos de alguien que corría muy de prisa y una voz que gritaba insistente: ¡Lucia!!!!! </div><br /><div>Y fue allí, cuando ella chocó contra mi pecho, sentí cómo el alma se me iba del cuerpo y me cayó como un chorro de agua fría su intensa mirada verde azul… su piel de porcelana, sus labios encendidos y sus mejillas sonrojadas… y su voz, esa voz que me atormenta en noches de desvelo.<br />- lo siento mucho, iba de afán y no lo alcancé a ver…”- dijo ella un poco nerviosa<br /></div><div>Yo me quede allí parado como un tonto, mudo, sin saber que decir; y ella simplemente soltó una carcajada mientras recogía un libro del suelo.<br /></div><div>- No te preocupes, no es nada- le conteste mirándola idiotizado.<br /></div><div>Pasó un minuto, en que pude admirarla completa; tan alta, tan bella… cuando de pronto llegó su nana un poco agitada, venia persiguiéndola cuatro cuadras atrás, para entregarle la sombrilla, que dejo olvidada en casa.<br /></div><br /><div>- ¡Lucía!!!! Un día de estos vas a dejar olvidada tu cabeza, ¡deja ese afán, niña!- le dijo un poco exaltada.<br /></div><br /><div>Lucia siguió sonriente y calmada, me dijo adiós con la mano y mientras se alejaba alcancé a escuchar cuando dijo “espero verlo en otro ocasión, sin tanto apuro”, y continuó con su carrera.<br />Y mientras yo seguí allí, parado, pensando ¡tantas y tantas cosas!, el sacerdote del pueblo me miraba desde el otro lado de la calle y un momento después que ella se fue cruzó la calle con apuro.<br /></div><br /><div>- ¡Martín!!! – por fin te encuentro, hace días te estoy buscando, ¿Dónde andas metido?<br />Creo que notó de inmediato la expresión de mis ojos… y olvidó lo que iba a decirme; por él supe que Lucía era la hija menor del nuevo alcalde y que acababa de cumplir 15 años; y eso me lo dijo con un cierto tono de regaño…<br /></div><br /><div>- padre, usted me conoce muy bien y sabe que soy un hombre muy serio- respondí.<br />- Si señor, tienes toda la razón, pero no te olvides que es una niña. Cuídate mucho muchacho, no te metas en problemas- una vez más, con su habitual tono de sermón.<br /></div><br /><div>Supongo que en este caso pudo más el corazón que la razón, en cuestiones de amor, la cabeza es inútil, pues solo hacemos caso a lo que sentimos.<br /></div><br /><div>Y así pasaron seis meses, en los que se repetía la misma escena todos los días, a la misma hora; yo caminaba esperando encontrarla y ella corría coqueta para que la viera.<br />Hasta que una noche, el destino se encargó de juntarnos, hacía mucho calor ese verano, y las noches eran claras y estrelladas. Las muchachas salían con sus amigas, vestidas con alegres flores, y el ambiente se llenaba de olores dulces, pero el más dulce era el de Lucía. No importa cuantos años pasen y cuantos perfumes huela, ninguno se parece al de ella y ninguno me hace sentir lo mismo que ese dulce aroma, a naranjas, a campo, a cielo, a felicidad.<br /></div><br /><div>Decidí acercarme a saludarla, y la invité a tomar un helado; conversamos largamente, supe muchas cosas de su vida y ella de la mía, y nos encontramos tan parecidos el uno al otro, que desde ese momento no pudimos separarnos.<br /></div><br /><div>Yo la esperaba todos los días para acompañarla al colegio y ella me esperaba fuera de mi oficina para ir a la cafetería de la esquina y después subir a mi balcón a leer y ver el atardecer, abrazados y dichosos. Fuimos tiernos amantes, locos enamorados… no había en todo el universo dos personas mas felices que nosotros dos. Ella me amó con todo su ser y yo le entregué mi vida entera.<br /></div><br /><div>Pero Lucía se fue de mi vida en primavera cuando me sentía más enamorado, sin una razón, simplemente con un triste adiós.<br /></div><br /><div>Así como si nada, se fue y me dejó el alma destrozada; nunca he podido reponerme de ese duro golpe, ¡Lucía! La luz de mis ojos… se fue para nunca más volver. Siempre pienso en ella, en sus ojos, su piel, sus labios, su voz, su dulzura, sus palabras, su forma de amar…<br /></div><br /><div>El tiempo pasó y yo rehice mi vida, me casé con una buena mujer y la he amado todos estos años, no puedo decir que no me volví a enamorar; ella llegó a mi vida y en mí renació la ilusión del amor. Tengo tres hijos maravillosos, que han sido mi alegría y mi orgullo. He tenido suerte en mis negocios y con esfuerzo, he construido mi fortuna; pero todo esto no ha sido suficiente para olvidarla, todavía no entiendo porqué se fue de mi vida.<br /></div><br /><div>Hace unos años, después de que mi esposa muriera y mis hijos hicieran su vida lejos de aquí, la nana de Lucía vino a buscarme.<br />- señor, vengo porque tengo algo muy importante que decirle, espero que me escuche y que sepa comprender porqué he guardado este secreto tanto tiempo, pero es algo que debo contarle para poder morir en paz- me dijo angustiada<br /></div><br /><div>Así fue como supe la razón por la que Lucía se fue y porqué nunca volví a saber de ella; sus padres descubrieron que estaba esperando un hijo mío y la mandaron muy lejos del país, para que diera el bebé en adopción, pero cuando la niña nació, Lucía decidió quedarse con ella, sus padres la cuidaron mientras terminó sus estudios en Barcelona y ahora Lucía vive con nuestra hija en un pequeño pueblo de España, las dos han sido felices hasta ahora.<br /></div><br /><div>La nana no quiso darme más detalles, me pidió que las olvidara y que nunca intentara buscarlas… pero yo no entendí porqué Lucía no me lo dijo, porqué no me dio la oportunidad de ser el padre de esa niña, ¿porqué me arrebató esa parte de mi vida, sin ninguna razón?<br />Los años han pasado y creo que el tiempo ha logrado sanar mis heridas, el único consuelo que me queda, es haberla amado y el recuerdo de ese tiempo maravilloso que dejo su huella en mi corazón y en mi vida para siempre.<br /></div><br /><div>Hoy al final de mi vida, lamento que nadie sepa nada de ella, que no pueda buscarla para decirle cuanto la amo y que ni el tiempo, ni nada de lo que ha pasado pueden hacer que desaparezca lo que yo siento por ella.<br /></div><br /><div>Pero en realidad, la vida se me va en deseos y en recuerdos, solo espero que ella y mi hija sean felices y que nunca olvide a este hombre que tanto la amó.<br /><br />Angela Maria Vivas Arcila</div><div></div><div></div><div><span style="color:#009900;"><strong><em></em></strong></span></div><div><span style="color:#009900;"><strong><em></em></strong></span> </div><div><span style="color:#009900;"><strong><em>HART-MAN</em></strong></span><br />Es el año 2012, pero bien podría ser el año 2666. Mañana viernes saldrán bajo libertad condicional, los supuestos asesinos del actor Troy Hartman. ¿Sus nombres? ¿Ya no los recuerdan? Es cierto, han pasado más de cuarenta años. Una pista. Uno era un adicto al zoloft. ¿zoloft? De la familia de los prozac. Otro era miembro del Opus Dei. Y el tercero decía ser la reencarnación de Murnau.<br /><br />Finalmente los tres han cumplido sus condenas. Bueno, no del todo. Al principio la sentencia era la pena de muerte. Luego, la cadena perpetua. Al final, terminaron dándoles los Estados Unidos por cárcel. La casa por cárcel.<br /><br />Mañana Bryan, Lionel y Elias estarán de nuevo en las calles. Bryan está próximo a cumplir ochenta años. Sufre de amnesia de fuga (muchos creen que es sólo una patraña de su parte), sólo recuerda lo ocurrido en el verano del 68, y en el invierno del 98. Nada más. Dormido en su celda, aún no sabe que mañana volverá a ser libre. Libre. Muy pocos se acuerdan de él. Incluso los hijos de Hartman ya han muerto. Tantos años, han borrado de la memoria de muchos (incluso de la suya) a Bryan Terwilliger. Bryan ha rechazado durante los últimos catorce años que lo llamen por su nombre verdadero. Ahora dice llamarse Charles Manson.<br /><br />Troy Hartman, recordado por películas como “La prendidez del señor Troy”, y “como agua para café soluble” y videos educativos como “Ariel Henault, el Silencioso Asesino” y “el hombre al que mataron demasiado (pronto/tarde) III”, tendría hoy 64 años, y estaría cantando, “Give me your answer, fill in a form Mine for evermore. Will you still need me, will you still feed me, When I'm sixty-four”. Troy, el viejo Troy. ¿Quién se acuerda hoy de él? La gente se acuerda más de los asesinos que de las victimas. Puede que sea más fácil encariñarse con ellos. That´s the way it is, the pulp fiction…Troy, nada podrás hacer para impedir que Bryan viva de nuevo.<br /><br />A Bryan lo acusaron del crimen equivocado. Él nunca negó que fuera un asesino por naturaleza, pero nunca aceptó los cargos en su contra por el asesinato de Troy. Siempre dijo que no lo conocía. Y no mintió. Troy si conocía muy bien a Bryan. Su esposa lo conocía aún mejor. Bueno, eso no lo sabía Troy. El caso es que nunca le pudieron probar nada a Bryan, pero él tampoco pudo demostrar su inocencia. Simplemente había estado en el lugar equivocado, en el momento equivocado. En la cárcel vio por televisión, todo lo que ha ocurrido en el mundo en estos años. Se convirtió en un cinéfilo de tiempo completo. Se aficionó al western, y luego al cine de Hitchcock. En sus momentos de lucidez, llegó a imaginarse cómo sería escribir un guión sobre su propia vida. Una vida que se confundiría con la de Manson, y con la de Mark Chapman. Pero ya Hitchcock está muerto. Quién habrá tomado su lugar, se pregunta. Si pudiera salir, le gustaría ir al cinematógrafo, para saber quién es el nuevo Hitchcock. A lo mejor, uno de ellos, se entusiasme con su historia. No quiere romanticismos ni apología baratas sobre su vida. Quiere algo sublime y desgarrado al mismo tiempo. Algo así, como una mezcla entre un vampiro, un bebe y un pianista.<br />Mientras Bryan deambula por sus pasajes desmemoriados y sueña con más películas, Lionel Macclure, el último asesino de Troy se está afeitando con su vieja navaja multiusos. Ignora que le quedan pocas horas de cautiverio. Hace poco cumplió setenta y dos años (es el más joven de los tres). En el publicitado juicio por el crimen de Troy, fueron condenadas tres personas. Bryan Terwilliger, Lionel Macclure y Elías Campora. Todos negaron conocerse y conocer a Troy. El jurado los declaró culpables, -a pesar de no haber pruebas contundentes contra ellos, porque el Fiscal los convenció que de no ser encarcelados, volverían a matar, o en el mejor de los casos, matarían por primera vez-. La familia de Troy pidió la pena de muerte. El juez, presionado por la prensa y la opinión pública, los sentenció. Sin embargo, unos meses después, a todos se les permutó por cadena perpetua. Macclure fue el único que no apeló la sentencia ni tampoco solicitó nunca la libertad condicional. Es el más tímido y reservado. Sufre de caries en los dientes superiores.<br /><br />A la misma hora, 7:30 am, en otra celda, Elías Campora escucha la radio. Syd Barret le habla de Joyce. Como cada mañana, se ha levantado antes que los demás presos y ha hecho sus oraciones. Ha rezado por el alma de su hermana. También le ha pedido a su dios que le quite las manchas azules que le han salido en el pecho. No sabe que hoy podría ser su último día en prisión. No sabría que hacer afuera. Hace veinte años que no recibe visitas y no sabría a quien acudir estando en libertad. Hace mucho que dejó de pensar en el mundo que se oculta tras las paredes monolíticas de su vieja fortaleza. Tiene setenta y seis años.<br /><br />Si los vieran ahora, sólo verían a tres inofensivos ancianos, incapaces de cruzar la calle solos. Los hubieran visto hace cincuenta años, no se hubieran atrevido a cruzar la calle con ellos. En esa época los recordaban por crímenes como “disparen sobre la mujer del pianista”, “P de psicópata” y “tijeras calientes”. Si, los tres fueron grandes asesinos, cada uno en su estilo, pero ninguno mató realmente (o del todo) a Troy Hartman.<br /><br />Hemos hablado mucho de Troy y de sus inciertos asesinos, pero no hemos dicho nada de su última esposa, Brynn Tate. Murió un poco después de Troy. Su matrimonio, estuvo marcado de principio a fin, por una simple formalidad. Se conocieron durante un casting para una nueva versión (esta vez futurista) de Bonnie and Clyde. Fue cacería a primera vista. Ya nadie podría separarlos. La película nunca fue lo que ellos hubieran deseado. Troy consiguió el papel de Clyde, pero para Bonnie escogieron a una mujer mucho más atractiva que Brynn. Ella nunca pudo superarlo. Nunca pudo perdonarle al director que hubiera preferido a otra. Brynn sentía que era perfecta para ese papel. ¿Lo era? Faye Dunaway lo fue. Dunaway, que encajaba tan bien siempre, incluso con Bukowski. ¿Brynn Tate lo habría logrado? Creo que se hubiera visto mejor en una película de Bergman: El silencio o Persona. Brynn murió hace tantos años, en su lápida puede leerse: “Fuimos en la vida, Troy y yo, sólo un crimen más sin resolver”.</div><div></div><div></div><div> </div><div>Aquiles Cuervo (heterónimo) </div>Gustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-611469371534101189.post-73299282304720962372009-11-17T14:37:00.000-08:002009-11-24T07:55:46.503-08:00<span style="color:#ff0000;"><strong>FEBRERO<br /></strong></span><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5407699247937366626" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 62px; CURSOR: hand; HEIGHT: 103px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDSwF_HMSLQu5-wtC_EzHBQaTQ_RRogbgVxVm3AuyaDq13Ypg34apDkTNYDyzwRAOyc6Sqxio4G3HDMf0gtmQglobaMruSiEe4FLGOTopLXwILjl2NAF1uJQ6QQTUzpW5GXJIMTXQaFws/s200/2+runa-urz.jpg" border="0" /><span style="color:#009900;"><strong><em>El Abraso del Silencio</em></strong><br /></span>Todo empezó con el sueño de Camila, ella dormía en su quintaesencia y se vio en un claustro con arcos altos y balcones en sus ventanas, cual museo que recoge la historia de inquisidores, de actos de rebelión indígena, donde la silla de madera tenía la talla de la rana que canta en la laguna; tiempo seguido su vestido blanco lo alzaba el viento y al bajar las manos para cubrirse se vio en arena marina, blanca y fresca, justo cuando el sol se ponía, al subir la mirada estaba en una plaza de toros o un antiguo coliseo, sin ruido y sin sacrificio, y pensaba en él sin raza, sin ciudadanía, su corazón lo reclamaba como la voz de la sangre de Abel que imploró a Dios justicia. En la boca tuvo esa benigna sed que hace sentir de dentro a afuera, de afuera a dentro como un remolino. Al levantarse pensó que era una espiral inconclusa, en algún lugar la justicia del alma y del cuerpo le esperaba, tras los bastidores de un teatro, detrás del muro que abrasa el silencio donde los besos relampaguean.<br /><br />Camila buscaba trabajo por un corto período con el fin de irse a un Festival de arte del pueblo de sus abuelos, que por mucho tiempo quiso conocer y ahorro peso tras peso para ir allá, ahora para no quedarse sin cinco necesitaba trabajar al menos tres meses y muy oportuna la vecina María Juana le recomendó hacer una labor de oficina en la empresa donde trabajaba Julieta su hija.<br />Volvió a la realidad; revisar documentos, escribir con rapidez, buscaba datos como si se tratara de la guaca que escondieron bajo el árbol frondoso en un húmedo bosque, armaba collares de números hasta que los ojos se le volvieran chiquitos. Un tanto de fatigas, llegaba a casa a las nueve de la noche a leer poemas, acompañada de un jugo o un vaso de leche. Jugaba a ensoñar cada mañana con él que estaba tras ese muro absorto, ella estiraba los brazos en el intento de hallarlo cual aguacero que la empara de fuerza para emprender la marcha.<br /><br />Él es un guijarro con las vetas características de su infancia; de trabajos forzados, su textura lisa, frágil y fuerte, a la misma vez que hermoso, su hermosura no es de aquellas de revista, su belleza está en sus manos laboriosas, en su almizcle de viajero, en su sosiego que calla penas hondas. No supe su nombre, ni su raza, bien pudiera ser un árabe por su nariz ancha, o un egipcio nieto de Agar, o perteneciente a una de las doce tribus que halaba bloques de piedras para construir ciudades amuralladas igual que esclavos, o el hijo negro de Noé. Él digamos, el Mestizo decidió tomar un descanso de su exceso de trabajo, casi era una huida, dijo visitaría a parientes por toda la región del este y atravesaría el desierto en nueve días, que resultaron en dos porque estaba acostumbrado a un ritmo acelerado como máquina robótica o uno de esos arquetipos que procesan datos.<br /><br />A Camila se le llegó la hora del viaje, en esos trayectos hacia la cultura, ella siente las ansias por el asombro, porque ubica un objeto de su deseo que la maravilla, sus ojos perspicaces saben de la sal que se pega en los billetes, en los papeles, el toque justo de la sal en la sopa, en la ensalada, lo salobre cuando se prende el fuego, y de la miel. ¡Oh¡ ¡la miel! que se escurre entre los dedos, la miel que sana los labios intensos, la miel con las frutas, la del cuero del tambor y del dolor y el olor dulzón de los muertos. El Mestizo también sabe del arcoiris, de la esperanza de la piel vencida que encierran los lienzos, los libros, las sombras que bailan, el eco en lo alto de la montaña con su voz en cuello que te vuelve filigrana.<br /><br />Él sin saber a donde ir, porque las visitas le fueron breves, al ver a sus familiares con tantas necesidades, les dejó una pequeña contribución y se fue. Ahora cargaba una tula de pretensiones que tiritan y caminan cual procesión de hormigas con sus hojas verdes. Dudaba si ir al pueblo que circunda la sierra o regresar a casa. Tomó el tren, ya caída la noche se durmieron las ansias con él, ahora soñaba que compartía una cama desconocida con una mujer, ambos estaban acostados y eran medidos por unas manos de costurera quien les dijo: son iguales señalando su pecho, son iguales señalando su vientre. En el sueño no había rostros ni dedos de los pies. Llegada la mañana él decidió arribar al pueblo de Taua* con callejones empedrados, allí las casas están pintadas de colores vibrantes, los balcones cuentan lamentos y hablan de besos de mil setecientos.<br /><br />La noche anterior Camila se instaló en un hostal con arcos y balcones, salió a recorrer las calles y se sintió feliz al ver la algarabía de gentes de todo el mundo, con la frescura particular de la arena en los pies, de las olas mojando la calma.<br /><br />Esa mañana fue después del desayuno que casi no digiere porque algo le faltaba, dijo un sortilegio con los ojos cerrados y en voz alta: cuando salga a la puerta espero llegues mariposa que me embriagas. Con el agite de un colibrí se asomó a la puerta y el Mestizo se aproximaba con su maleta. Se reconocieron con la mirada, los abrasó el silencio cuando se tocaron; fueron una pluma suspendida en el aire, una gota de agua, desde entonces parece que nada les falta.<br /><br /><div align="justify">¿Lo ven? Ahí viene el niño dando saltos de dicha, con sus pequeñas manos va a tocar la flauta.<br /><br />Carolina Varela López.<br /><br /><span style="color:#3333ff;"><strong><em>El Recuerdo de tu Aroma</em></strong></span><br />Nos habíamos quedado sentadas en silencio mirando por la pequeña ventana, de la humilde casa, ambas oteábamos el horizonte extasiadas en el cielo naranja que le decía adiós al día y llamaba a las estrellas para que lo tapizaran, yo de vez en cuando la observaba, repasaba su semblante, como sus pequeñas manos estrujaban las puntas de la cinta que adornaban un tarro, cuya última función había sido contener galletas de la navidad pasada, ahora se encontraba adornado con una hermosa cinta naranja ,había sido atada con mucho cuidado como si no quisiera dejar escapar lo que su interior atesoraba y cerrado de tal manera que nunca permitiría salir su esencia so pena de perder un tesoro invaluable.<br /><br />Cuando ella retornó de sus cavilaciones me preguntó si yo sabía cómo se había conocido con el amor que le había iluminado la vida y que al parecer le acompañaría por la eternidad, con la cabeza le indiqué mi negativa, una gran sonrisa iluminó su rostro, su ojos rasgados brillaron y comenzó a contarme que en una tarde hermosa como aquella que contemplábamos, cuando la brisa te mece el cabello, alborota el amor y el sol te besa la piel, ella caminaba apuradamente como era su costumbre, en una esquina de la plaza universitaria un grupo de chicos compartían el espacio con las palomas que picoteaban el maíz regalado por un anciano y un niño que lo esparcían con el cuidado de quien esparce pétalos de rosa para su amada, como ella estaba en la edad que las hormonas te hacen soñar, no pudo dejar de mirar al grupo y entre ellos lo observó, ahí estaba él con su hermosa sonrisa , su piel trigueña y sus ojos que de manera tímida le siguieron los pasos hasta que volteo en la esquina.<br /><br />Esa noche no pudo dormir ella pensó que era por el calor pero luego se dio cuenta que estaba pensando en el chico de la plaza, así que al día siguiente decidió que ese sería su camino porque tal vez en algún momento se podrían hablar, se apresuró a llegar, pero él no estaba, lo buscó en vano y lanzó un profundo suspiro antes de continuar su camino , continuo distraída iba mirando hacia atrás, cuando al voltear de la esquina se lo encontró fue tal la sorpresa que soltó cuanto llevaba en sus manos, él amablemente se ofreció a recogerlos.<br /><br />Caminaron juntos hasta la casa él hablaba con mucha timidez pero con decisión, se llamaba Orlando, había venido del campo a estudiar en la Universidad, quería ser ingeniero pero también quería conocer amigas y tener un buen amor.... , a ese día le sucedieron muchos de ir y venir, de sonreír, compartir un helado, mirar la luna, amarse tanto hasta compartir su vida.<br /><br />No quería recordar los momentos de enojo, ni cuando habían estado distanciados por culpa de ese carácter endemoniado que ella ostentaba y los largos silencios de él, yo le interrumpí preguntándole sino era más fácil olvidarlo si revivía los malos recuerdos, ella me contestó que no ,porque solo el amor y los recuerdos de los momentos más hermosos vividos a su lado así como la presencia de sus hijos eran lo único que le mitigaban el enorme dolor que le apretaba el pecho, aquel que ahogaba sus lágrimas y le confundía el pensamiento, aquel que le quitaba el sueño, por no saber dónde estaba Orlando, ni quien se lo había llevado, no saber si algún día volvería.<br /><br />Me contó que contemplaba por largos ratos su fotografía, pensando que en algún momento él saldría y la abrazaría para nunca más volverse a ir, con lágrimas en los ojos tarareo la canción que el pequeño Nicolás cantaba todas las tardes en el quicio de la puerta, donde esperaba a su papá, él iba a regresar y no quería estar distraído cuando eso ocurriera porque él lo abrazaría de primerito, antes que sus hermanos , para que supiera cuanto lo habían extrañado, cuanto lo amaban y cuán grande era su ausencia.<br /><br />Entonces me preguntó si yo había perdido un gran amor, si me dolía el corazón que a todas cuentas aún no sabía si era músculo o alma, si cuando pronunciaba el nombre de aquel ser amado sentía mariposas en el estómago como la primera vez que lo había visto...yo le dije que si, pero que de vez en cuando hablábamos, me dijo afortunada tú, porque yo guardo en éste tarro el aroma de la casa el último día que Orlando estuvo aquí, creo que también esta su sonrisa y el beso que nos dio cuando se despidió y solo lo voy a abrir el día que él regrese y pueda otra vez tener su aroma.... sino será el día que muera para que me acompañe por siempre... y añadió cuán cierto es lo que canta Rubén Blades “ como se le habla al desaparecido , con la emoción apretando por dentro y cuando vuelve el desaparecido, cada vez que lo trae el pensamiento”<br /><br />María del Socorro Idrobo Mondragón</div>Gustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-611469371534101189.post-51137737614333775802009-11-17T08:43:00.000-08:002009-11-24T07:53:39.089-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXrAat6xlN_f8xLQCDEViAw9A2XG1Pgv50_tPYcwZpeDoSh-ey0sdCBxYdejdUfqgohyUxXlP9oQ8Q64f3LSkbjZ2YG2KXyCZ9zS5eDaKb9JbFzvwGRtipNQUXa2ZbiSHIOaMvBnQvJvw/s1600/1+runa-fehu.jpg"></a><div><div align="justify"><span style="color:#cc0000;"><strong>ENERO </strong><br /></span><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5407698578506000434" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 73px; CURSOR: hand; HEIGHT: 127px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggtf-aiIh9W5Cvf8sWr0-l_Y34iFNYNoGtvsTcBYzC4PcbmqxUB6xiUy-jQL4Di6kVUusd87wdnJ4Ms9JZhmgPKPy6hSgMqMRjac7B_f2sbnKX85mV4wX9zP_TWs6emZqlrCuubirmW_I/s320/1+runa-fehu.jpg" border="0" /><span style="color:#3366ff;"><strong><em><span style="color:#3333ff;">Amor a primera vista</span> </em></strong></span><br />Hay una versión de la paradoja de Zenón que no ha llegado hasta nosotros, donde la tortuga era una medusa. Esa medusa tenía características mitológicas. Se decía que volvía de piedra a todo aquel que la mirara a los ojos. La primera víctima fue precisamente otra medusa, que quedó petrificada cuando se miraron por primera y última vez en un relámpago de amor eterno.<br />Desde entonces la tortuga está c ondenada a cargar con aquella costra de piedra que no es más que el escombro de su amante y el peso ineludible de su recuerdo, y a recorrer lentamente la extensión de lo que pudo haber sido su gran amor.<br /><br />Paul Brito Ramos<br /><br /><strong><em><span style="color:#3333ff;">La silla regia<br /></span></em></strong>«Donde confluyen acuario y leo, en la quinta casa del Venus aparente se halla el paraíso, aquel dilecto territorio que el arquitecto celestial labró con maestría para ti, tu nicho intertemporal, interespacial e indestructible, tu silla regia que es el eje trascendental del caos cósmico, el núcleo de tu destino, el fantástico recinto en cuya base se asientan las efemérides planetarias que te son propicias, que te guiñan el ojo, que lanzan sobre ti sus tentáculos glamorosos para cubrirte de polvo libertario, el polvo dorado que sólo pueden palpar los elegidos, que sólo pueden acumular los reyes de la tierra. Ve por él, hija mía, toma tu silla regia y siéntate en ella, que nada te detenga, que el cansancio no te aflija hasta que llegues allí y puedas beber en sus fuentes la dulce ambrosía de la ventura eterna. Cuentas con mi tutela».<br /><br />Eso me refirió el Majadma Gustavo, mi asesor espiritual la noche en que me reveló el porvenir y ya no quiso agregar ningún otro detalle. Abrió los ojos, se levantó del piso, cobró sus honorarios y se marchó cerrando para siempre sus fauces de esfinge milenaria.<br /><br />Al cabo de la revelación, habida cuenta de mi ignorancia supina, de mi estulticia y pequeñez quedé en la estocada, perdida en el desencanto farragoso de mis elucubraciones tolondras e insensatas. Vaya enigma tremendo. Deshilaché una y mil veces las palabras del Majadma tratando de descifrar su sentido ulterior y al lograrlo apoderarme del paraíso que el arquitecto sideral labró con tanta ternura para mí, de la silla regia que talló con sus manos para que me sentara en ella.<br /><br />¡Qué diantres! Por más que me devané los sesos, husmeé en las reconditeces de los nichos astrales y masqué mucha hiel no pude discernir la clave del arcano. Hecha un pingo, aliquebrada y afligida alcé la cabeza y le grité al labrador de los cielos…<br /><br />«Decidme omnipotente, ¿qué coños significa esa parábola asaz sinuosa e insondable que me reveló mi maestro la otra vez?». «Indicadme la ruta cierta donde guardas mi silla»...<br /><br />El labrador calló, pero se alzó en su lugar una voz que me detuvo en seco...<br /><br />«Significa que te vieron la cara de pendeja, que te timaron, que el Majadma Gustavo, con el dinero que te robó a ti y a otros trescientos cincuenta zorroclocos como tú, labró su silla regia en Bahamas o en Hawai. Se esfumó con alguna pindonga a darse la gran vida, a fornicar en la silla, a planear en la silla nuevos timos».<br /><br />Eso vociferó la bruja asquerosa de mi hermana. Yo no sé qué creer. Yo no pierdo la fe. Yo sigo esperando del cielo una señal.<br /><br />José Aristóbulo Ramírez Barrero </div></div>Gustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-611469371534101189.post-54658595886593442642009-09-24T06:21:00.000-07:002009-09-24T06:31:10.702-07:00<div align="right"><span style="font-size:78%;"><em>a Anyela<br />en nuestra primera cita<br /><br />Tengo mucha fe en la fe.<br />Patrick W. Swayze</em></span></div><p><strong>LA MUERTE DE UN HEROE.<br /></strong>Ha caído en los Ángeles el gran artista Patrick Wayne Swayze, un 14 de septiembre, sus admiradores inclinamos la cabeza ante su pérdida.<br /><br />Un estudiante universitario vio su obra cumbre la película Dirty Dancing hace ya muchos años y se identifico con la historia de amor que allí se cuenta y la ve cada 7 de mayo como una forma de exorcizar sus propios demonios. Esta película inmortalizo al actor en el mundo y es motivo de culto. Hizo memorable la frase “Nadie pone a baby en una esquina”. La escena cuando el protagonista se va del campamento de verano y se aleja de su amada Baby y suena el tema de amor de la película She is like the wind -Ella es como el Viento- es indescriptible de bella y de sencilla, al menos para este ser humano, casi como hablar con mis antepasados. Esta balada rock la escribió para la película y para su querida esposa Lisa Niemi, canción favorita de este quien escribe. La música y la letra son un poema, un triste poema de amor.<br /><br />La leyenda dice que se le ofreció el papel principal de Grease (se conoció en español como Brillantina) y lo rechazo, se lo dieron a Travolta película que lo lanzo al estrellato, lo cual indica que era mejor bailarín, de todas formas era un excelente bailarín profesional. También se afirma que en una escena de una película, hizo un salto increíble para no romperse las piernas. Más anécdotas de su calidad de vida como ser humano, contaran los suyos. Swayze contaba Patrick viene del gales, sus antepasados eran irlandeses y decía que tenía una vena de Apache. Noble por ambos lados y noble significa caballero.<br /><br />Patrick tuvo problemas de alcohol y drogas (sin ser envilecido), no fue un hombre violento, ni andaba en religiones seudo esotéricas y se caso una vez en la vida, lo que habla muy bien de él en la bacanal de Hollywood.<br /><br />Héroe son aquellos que hacen de su vida un acto de heroísmo, Patrick lo hizo en el coraje de su lucha contra el cáncer. Esa batalla contra lo imposible, la retardo bastante, igual a un soldado que defiende una colina, esa colina era su vida. Los héroes mueren jóvenes y el actor, músico y bailarín lo era, joven es aquel que siempre está luchando.<br /></p><p>Fue Nominado a tres Globos de Oro, por mejor actor, en 1987, 1991 y 1995, por las películas <a title="Dirty Dancing" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Dirty_Dancing">Dirty Dancing</a>, <a title="Ghost" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ghost">Ghost</a> y <a title="To Wong Foo, Thanks for Everything! Julie Newmar (aún no redactado)" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=To_Wong_Foo,_Thanks_for_Everything!_Julie_Newmar&action=edit&redlink=1">To Wong Foo</a>, respectivamente.<br />Las películas que recomiendo del gran actor, aunque algunas no sean las mejores para la crítica, son:<br /><br /><a title="1983" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1983">1983</a> <a title="The Outsiders (película)" href="http://es.wikipedia.org/wiki/The_Outsiders_(pel%C3%ADcula)">The Outsiders</a>, junto a <a title="Ralph Macchio" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ralph_Macchio">Ralph Macchio</a> (Karate Kid), <a title="Matt Dillon" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Matt_Dillon">Matt Dillon</a>, <a title="Rob Lowe" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Rob_Lowe">Rob Lowe</a> y <a title="Tom Cruise" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Tom_Cruise">Tom Cruise</a>, entre otros<br /><a title="1987" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1987">1987</a> <a title="Dirty Dancing" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Dirty_Dancing">Dirty Dancing</a><br /><a title="1989" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1989">1989</a> <a title="Next of Kin (aún no redactado)" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Next_of_Kin&action=edit&redlink=1">Next of Kin</a>, película que cuenta los lazos familiares inquebrantables y la venganza, al mejor estilo de la “culebra” guajira<br /><a title="1989" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1989">1989</a> <a title="Road House (aún no redactado)" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Road_House&action=edit&redlink=1">Road House</a> (se presento en español como el Duro)<br /><a title="1990" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1990">1990</a> <a title="Ghost" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ghost">Ghost</a><br /><a title="1991" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1991">1991</a> <a title="Le llaman Bodhi" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Le_llaman_Bodhi">Le llaman Bodhi</a> (Point Break)<br /><a title="1992" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1992">1992</a> <a title="La ciudad de la alegría (película)" href="http://es.wikipedia.org/wiki/La_ciudad_de_la_alegr%C3%ADa_(pel%C3%ADcula)">City of Joy</a>, basada en la novela homónima de Dominique Lapierre, ideal adaptación del maravilloso libro.<br /><a title="2001" href="http://es.wikipedia.org/wiki/2001">2001</a> <a title="Donnie Darko" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Donnie_Darko">Donnie Darko</a>, película de culto para los ingleses, bien rara.<br /><a title="2001" href="http://es.wikipedia.org/wiki/2001">2001</a> <a title="Green Dragon (aún no redactado)" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Green_Dragon&action=edit&redlink=1">Green Dragon</a>, la protagonizo junto a Forest Whitaker, la historia de los vietnamitas refugiados en Estados Unidos que estuvieron del lado americano, hermosa historia.<br /><a title="2003" href="http://es.wikipedia.org/wiki/2003">2003</a> <a title="One Last Dance (aún no redactado)" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=One_Last_Dance&action=edit&redlink=1">One Last Dance</a>, producida y protagonizada por el junto a su esposa Lisa Niemi<br /><a title="2003" href="http://es.wikipedia.org/wiki/2003">2003</a> <a title="11:14" href="http://es.wikipedia.org/wiki/11:14">11:14</a>, excelente película sobre el tiempo y el destino<br /><a title="2005" href="http://es.wikipedia.org/wiki/2005">2005</a> <a title="Icon (película) (aún no redactado)" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Icon_(pel%C3%ADcula)&action=edit&redlink=1">Icon</a>, basada en el libro Manifiesto Negro de Frederick Forsyth<br /><a title="2009" href="http://es.wikipedia.org/wiki/2009">2009</a> <a title="The Beast (aún no redactado)" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=The_Beast&action=edit&redlink=1">The Beast</a> (serie) de A&E en TV, un agente del FBI, estilo Harry El Sucio con un compañero que lo espía<br /><a name="Nominaciones"></a><a name="Globos_de_Oro"></a><br />Este triste lunes llovió en Cali, no dudo que en Popayán mi patria natal también, después de un largo verano, la tierra al menos de este lado del sur, rinde tributo a los hombres. No en vano era un ecologista convencido, lucho por la conservación de la vida en el planeta, tanto en la defensa del ecosistema como en la ayuda a los niños enfermos del sida.<br /><br />En tu 14 de septiembre, te recordaremos. La fecha de su muerte en numerología da 7, el número de las transformaciones, aquí el buen hombre ya había terminado su trabajo, iba a casa. Alguien en el cielo quería verlo más de cerca para disfrutar su presencia, baile y alegría. En el cielo inexorable de los valientes, espera a su amada esposa, una rubia preciosa que lo amo desde los 15 años, el tenia 19, cuando se casaron. Los ángeles que serán sus camaradas tocaran de fondo su canción, la misma de un payanes enamorado que la dedico a su amada, -Ella es como el viento-<br /><br /><em>Ella es como el viento pasando a través de mi<br />Ella cabalga la noche a mi lado<br />Ella me guía con la luz de luna<br />Solo para quemarme con el sol<br />Ella robó mi corazón<br />Pero no sabe lo que ha hecho<br /><br />Siento su respiración en mi cara<br />Su cuerpo cerca al mío<br />No puedo mirarla a sus ojos<br />Ella es mucho para mí<br />Solo fui un tonto al creer<br />Que tengo todo lo que ella necesita<br />Ella es como el viento<br /><br />Miro al espejo y todo lo que veo<br />es un hombre joven viejo con sólo un sueño<br />sólo me estoy auto engañando<br />que ella parara el dolor<br />viviendo sin ella<br />me volveré loco.<br /><br />Siento su respiración en mi rostro<br />su cuerpo cerca del mío<br />no puedo mirarla a los ojos<br />ella está fuera de mi alcance<br />sólo soy un tonto al creer que<br />tengo todo lo que ella necesita<br />ella es como el viento.<br /></em><br />17 Septiembre de 2009 Año de Nuestro Señor<br /></p>Gustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-611469371534101189.post-14211261684350547192009-09-09T13:21:00.000-07:002009-09-09T13:25:33.358-07:00Sólo hay una única certeza: la muerte. ¡Sobre estas rocas levantarás tu templo! ¡Yo soy el Sí! Tengo la voluntad de seguir siendo el fuerte y valiente Sí. Él ha creado, no por casualidad, a la divinidad, al mundo, a todas las cosas visibles y también a mí. De esto estoy seguro. Y esta certeza me vuelve todo sagrado: el firmamento, la tierra, los elementos, y ante todo aquello donde la divinidad universal me permitió abrir los ojos a la luz: mi patria y mi estirpe. La divinidad me dio la vida, y yo construyo sobre la vida. Yo soy yo. Pero no podría serlo sin mi estirpe; no existiría mi estirpe si mi patria no existiera y mi patria no viviría si no hubiera divinidad.<br /><div align="center">O.R</div>Gustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-611469371534101189.post-84657780310783712932009-07-21T23:30:00.000-07:002009-07-21T23:40:59.669-07:00<div align="right"><span style="font-size:78%;"><span style="font-family:arial;">Las putas son como los políticos, necesarios</span></span></div><div align="right"><span style="font-size:78%;"><span style="font-family:arial;">Dicho popular</span><br /></span><br /></div><div align="left"><span style="font-family:trebuchet ms;">la temblorosa<br /><br />los amigos la llamaban -la temblorosa-<br />nunca supo el origen del apodo y nunca quiso saberlo.<br />eran novios, si<br />él obrero de construcción<br />ella puta de cantina<br />pero en el bar, era la Dama<br />nada se hacia sin su consentimiento<br />hacia el amor con policías, traquetos y universitarios<br />pero eso sí<br />todos limpios y decentes.<br />-para tener sexo no se necesita ser desaseado y patán-<br />decía a sus clientes,<br />todos la amaban.<br />el barcito de la avenida<br />era aire en la locura,<br />las demás lobas la respetaban<br />era la señora de la casa, del bar “Alegría”<br />el que rechazaba era para las otras<br />rechazo a muchos<br />pero volvieron, todos<br />limpios y bien hablados<br />un hombre enamorado hace cualquier cosa.<br />en una historia así de amor, de muchos amores<br />no falta el egoísta<br />un poeta universitario la enamoro<br />y no repartía amor, sino lujuria<br />su poeta no regreso<br />peleaba con los clientes<br />empezó a tomar licor.<br />los poemas por montones<br />pegados en la pared de su cuarto<br />los que leían en el medio del jaleo los clientes<br />mas de uno le pidió uno que otro prestado </span></div><div align="left"><span style="font-family:trebuchet ms;">para enamorar a la novia o la mujer en casa.<br />apareció el primer muerto en la plazoleta de la universidad<br />luego otro en el teatrino<br />el siguiente en la fuente<br />muchos<br />demasiados<br />en lugares comunes para un círculo en especial<br />la policía sentencia -no hay pistas-<br />con tanto falso positivo<br />no hay tiempo de justicia<br />solo bastaba revisar<br />billeteras<br />- todos varones con carnet universitario<br />y en los cuadernos poemas de amor -</span> </div>Gustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-611469371534101189.post-61463767186907898922009-05-20T19:33:00.000-07:002009-05-20T19:35:11.922-07:00<span style="color:#ff0000;"><strong>¿Y los mariguaneritos?<br /></strong></span><br />Uno tiene que estar muy jodido en la vida para levantarse en la mañana y fumarse un bareto o un cachito y después irse a trabajar o estudiar a eso mas o menos de las 6 o 7 am como para darse valor supongo y en la tarde fumarse otro a las 5 o 6 pm para volver a casa para seguir dándose valor. Y así todos los días. Este vicio no es mejor o peor que masturbarse o tomar licor si se sigue la misma rutina.<br /><br />Una vez increpe a unos jóvenes, demasiado jóvenes porque les dije si su hobby es meter mariguana y es tan libre, tan democrático, tan bacano, porque no lo hacen en su casa, en su barrio, en su parque, entonces me dijeron: “porque no nos dejan”, entonces porque lo hacen en mi calle, en mi parque y frente a mi hijo. El olor que desprende este vicio es horrendo y estos libres pensadores se lo tiran a uno en la cara, cuando uno va en la calle y se cagan de la risa. Y si uno les dice algo le caen 1000 idiotas a defenderlos de 1000 ONG diferentes a hablar de derechos humanos ¿y los derechos de uno que?. Es la misma actitud denigrante y aberrante si un masturbador lo hiciera frente a uno en la calle. A este vicio se le dice que “es para el libre desarrollo de la personalidad” el que le dio este nombre, debe estar loco de remate. Uno desarrolla la personalidad haciendo deporte, viajando, leyendo, estudiando, relacionándose, hasta en las religiones si no son fanáticas, no haciendo de un vicio una forma de vida. De aquí a mañana a los Garabitos los disculparan con un eufemismo más bestia todavía.<br /><br />Y estos jóvenes desgraciadamente o son skin rouge o skin head (algunos hijos de papi o mami que no les dedican tiempo) y el tiempo su tiempo de resentidos lo agarran con la sociedad. También hay de las barras bravas y hasta de las barras que se oponen a la fiesta brava que de por si son violentos a morir como los defensores de ballenas, no entiendo como diablos hay que ser violentos con seres humanos para defender los animales, una causa buena y justa lleva a un fin innoble. Es como en una conferencia de pacifismo coger a pata a los que propugnan por la violencia. Igualmente hay gente pobre, mucha y profesionales. Un vicio es lo peor, aunque no deje secuelas físicas, como la mariguana que la defienden tanto, la cadena mental es infame. En un país de Europa, la droga fue legalizada, la mayoría de los jóvenes viciosos pasaron de drogas suaves a drogas más fuertes.<br /><br />Los viciosos le dan de comer y muy bien al crimen organizado. Estos carteles léase guerrilla o paramilitares son igual en Colombia que en el resto del mundo. Son felices porque con este dinero sus hijos se educan en colegios bien, después en el exterior, hacen doctorados y no se meten con las drogas, bueno no meten drogas, no son estúpidos. El vicio es para los perdedores, los resentidos, para los gatilleros. El escritor italiano Roberto Saviano, acaba de decir que la mafia de su país, considera a ETA como "una especie de banda de imbéciles", aunque "útiles" pues distraen a la policía de perseguirlos a ellos. Igual opinión tendrán los barones de la droga de los movimientos “revolucionarios” en todo el mundo. Porque el negocio es el sexy y sucio dinero. Y ninguna revolución si se unta de esto, sobrevive. Dicen que Al Qaeda se beneficia con el opio, pobrecitos, no va a quedar ni un convencido.<br /><br />Los estudiosos del tema dicen que estos viciosos deben recibir tratamiento medico, antes que represión policial, porque llevarse un vicioso a la cárcel, es como premiar a un niño llevándolo a Disneyworld. En la cárcel hay de todas las drogas y hasta te fían. Salen peor.<br /><br />Entonces, ¿qué hacemos con los mariguaneritos, con los viciosos de calles y parques, qué hacemos con la droga seguir prohibiéndola o legalizarla?.Gustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-611469371534101189.post-34232460625449130702009-04-29T14:31:00.001-07:002009-04-29T14:42:29.755-07:00<div align="center"><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#009900;"><strong>IV CONCURSO NACIONAL DE LITERATURA </strong></span></span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#009900;"><strong>‘LOS GUAYACANES DE POPAYÁN’</strong></span> </span><br /><span style="font-family:verdana;"></span><br /><span style="font-family:verdana;">Género: Testimonio</span><br /><span style="font-family:verdana;">Tema: ‘Vivencias ambientales’ relatadas en forma de Testimonio.</span><br /><span style="font-family:verdana;">Categoría: Adultos, juvenil e infantil<br /></span><br /><span style="font-family:verdana;">El Movimiento Ambiental del Cauca, "Los Guayacanes", La Corporación Autónoma Regional del Cauca –CRC, y La Escuela de Formación Literaria de Timbío, están convocando al <em>"IV Concurso Nacional de Literatura Los Guayacanes de Popayán”</em> con las finalidades de promover la creación literaria, fortalecer la identidad de nuestros pueblos y expresar por escrito y en forma de Testimonio, vivencias ambientales que den cuenta de la conciencia ecológica de los colombianos frente a los desafíos de la humanidad en el siglo XXI.<br /></div></span><div align="left"></div><div align="left"><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#009900;">BASES DEL CONCURSO:<br /></span><em>1. LUGAR DE LA CONVOCATORIA:</em> Pueden participar todas las personas nacidas en Colombia, y residentes en el país o en el exterior; con una obra inédita en el género Testimonio, que no haya obtenido otro premio y cuyos derechos no se hayan cedido a ningún editor en el mundo.<br /><em>2. TEMA GENERAL:</em> ‘Vivencias ambientales’ contadas en forma de Testimonio. </span><br /><span style="font-family:verdana;"><em>3. CATEGORÍA:</em> Habrá tres categorías: adultos, juvenil e infantil.</span><br /><span style="font-family:verdana;">Infantil (6-12 años cumplidos), juvenil (13-18 años cumplidos), adultos (19 años en adelante). La categoría en la que se participa deberá especificarse en el sobre externo. </span><br /><span style="font-family:verdana;"><em>4. APERTURA Y CIERRE DEL CONCURSO:</em>La apertura se da el día 22 de abril de 2009, (día Mundial de la Tierra). El plazo de admisión de originales vence el jueves 13 de agosto de 2009 (día nacional de las Organizaciones ecológicas y ambientales). </span><br /><span style="font-family:verdana;"><em>5. ENVÍOS:</em> Los trabajos deberán enviarse a: Señores:‘IV CONCURSO NACIONAL DE LITERATURA LOS GUAYACANES DE POPAYÁN’. Avenida 6ª A Nº 5N-17. Oficina 123. Centro Comercial La Casona. Popayán, Colombia. -Favor especificar en el sobre la categoría en la que participa.-<br /><em>6. REQUISITOS:</em> Los participantes deben enviar tres (3) copias de un Testimonio, que no sobrepase las dos páginas, escritos en hojas tamaño carta, a doble espacio, letra tamaño 12, firmada con seudónimo.<br />En sobre aparte, y dentro del sobre principal, incluir la fotocopia del documento de identidad (cédula de ciudadanía, tarjeta de identidad o registro civil), y junto al seudónimo y el título del Testimonio de la ‘Vivencia ambiental’ enviada, los datos personales como nombre, dirección, teléfono, e-mail (si lo tiene) y una breve hoja de vida de no más de una página. Dicho sobre debe ir cerrado y solo marcado con el seudónimo y el título del cuento.<br /><em>7. PREMIOS:</em>Los premios para los ganadores en las distintas categorías son obras de arte de reconocidos pintores caucanos así:</span><br /><span style="font-family:verdana;"><em>Adultos: De la serie Abstracciones del paisaje, ‘Arbol en la tarde’.</em> Óleo del Maestro Rodrigo Valencia Quijano, avaluado en $1.000.000.oo</span><br /><span style="font-family:verdana;"><em>Juvenil: Óleo paisajista del Maestro Gustavo Hernández</em>, avaluado en $ 500.000.oo </span><br /><span style="font-family:verdana;"><em>Infantil: Acuarela, ´Cascada La Alazana’ del Maestro Darío Noguera</em>, avaluado en $ 500.000.oo<br />Se otorgarán además 2 menciones de honor en cada categoría. Habrá un premio especial, para la Institución educativa pública o privada, con mayor número de concursantes, consistente en una colección de libros editados por la CRC. Los Testimonios ganadores serán publicados en una edición ESPECIAL de 1.000 ejemplares. Cada ganador recibirá 10 EJEMPLARES correspondientes al reconocimiento por derechos de autor de la edición. </span><br /><span style="font-family:verdana;"><em>8. FECHA DE PREMIACIÓN:</em> El anuncio de los resultados del concurso tendrá lugar el día martes 13 de octubre de 2009, dentro de la celebración del día mundial del árbol (12 de octubre) en ceremonia especial, a realizarse en el Auditorio del Banco de la República a las 5 p.m. </span><br /><span style="font-family:verdana;"><em>9. JURADO.</em> El jurado final estará integrado por escritores y/o ambientalistas de trayectoria nacional, cuyos nombres se darán a conocer en la ceremonia de premiación. </span><br /><span style="font-family:verdana;">10. Los organizadores no mantendrán correspondencia acerca de los originales presentados y los trabajos que no se premien no serán devueltos. Todos los trabajos enviados quedarán archivados en la biblioteca del Movimiento Ambiental Los Guayacanes y podrán publicarse en campañas diversas en favor del medio ambiente. </span><br /><span style="font-family:verdana;">11. La participación en este premio implica la total aceptación de las presentes bases. Su interpretación o cualquier aspecto no previsto corresponden al coordinador literario en asesoría del jurado. </span><br /><span style="font-family:verdana;"></span><br /><span style="font-family:verdana;">INFORMACION: Para información relacionada con el concurso, contactar a los organizadores en: <a href="mailto:valenciacalle@yahoo.com">valenciacalle@yahoo.com</a></span><span style="font-family:verdana;">, </span><a href="http://by14fd.bay14.hotmail.msn.com/cgi-bin/compose?mailto=1&msg=MSG1125172973.3&start=1293632&len=4763&src=&type=x&to=%253Cbr%253E%253Childapardo@hotmail.com%253E&cc=&bcc=&subject=&body=&curmbox=F000000001&a=47a47fb6a3d4a230b6769aa05ddc7d57d4c075d314da63e3e5f8a3d6ae6e0dc4" target="_blank"><span style="font-family:verdana;">hildapardo@hotmail.com</span></a><span style="font-family:verdana;">, <a href="mailto:amparobastidas@yahoo.com">amparobastidas@yahoo.com</a></span><br /><span style="font-family:verdana;"></span><br /><span style="font-family:verdana;">Coordinación general: Arq. Paisajista Lucy Amparo Bastidas Passos (Movimiento Ambiental los Guayacanes)</span><br /><span style="font-family:verdana;">Coordinación literaria: Poetas: Marco Antonio Valencia Calle, e Hilda Inés Pardo Mazabuel (Miembros de la Asociación Caucana de Escritores) Tel: 8202360, 313-7654875, 313- 6950469 </span><br /><span style="font-family:verdana;"></span><br /><span style="font-family:verdana;"><em>ENTIDADES PATROCINADORAS: MOVIMIENTO AMBIENTAL DEL CAUCA, "LOS GUAYACANES" CORPORACIÓN AUTÓNOMA REGIONAL DEL CAUCAESCUELA DE FORMACIÓN LITERARIA DE TIMBÍO </em></span></div>Gustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-611469371534101189.post-31080804120187596932009-03-25T17:56:00.000-07:002009-03-25T18:24:42.493-07:00<div align="center"><span style="font-family:verdana;"><em>Convocatoria</em><blue> </span><br /><br /><span style="color:red;"><strong>III Festival Palabra en el mundo</strong></span><br /><br /><span style="color:#33ff33;">Vorto en la mondo,</span> <span style="color:#cc33cc;">Palavra no mundo,</span> <span style="color:#996633;">Parola nel Mondo,</span> <span style="color:#ffcc00;">Worte in der Welt,</span> <span style="color:#663366;">Rimayninchi llapan</span> <span style="color:#663366;">llaqtapi</span>, Paraulas in su Mundu, <span style="color:#ff0000;">Cuvant in Lume II,</span> <span style="color:#ff6600;">Parole dans le Monde,</span> <span style="color:#33ccff;">Word in the world</span><br /><br /><span style="color:#3333ff;"><em><span style="color:#000099;">14 al 17 de mayo del 2009<br />La Paz, el pan y el agua de cada día</span></em><br /></span><br />A los poetas que también son organizadores, gente de palabra y acción; a los profesores, en la tarea de poner luces en la mente: a los periodistas, los de las verdades que otros callan; a los trabajadores de la cultura, aquellos que hacen florecer los sueños. Cinco experiencias son toda una historia, cinco veces hemos llamado a celebrar la poesía leyendo como un acto de solidaridad, ya sea con el Festival Internacional de Poesía de La Habana o el Congreso Brasileño de Poesía, y la respuesta ha sido siempre un poco más de lo esperado y un poco menos de lo posible.<br /><br />Por este medio llamamos a todos los poetas, profesores, periodistas y trabajadores de la cultura a que asuman como suya esta iniciativa, ahora Palabra en el mundo es un Festival de Poesía que se da en todo lugar donde encontremos eco.<br /><br />Decimos que la paz mundial es posible si logramos unir nuestras voces, decimos que el agua y la tierra pueden y deben ser un recurso de todos, decimos que el futuro depende de nuestros actos presentes, decimos que la poesía de los actos puede más que los cañones, decimos que la civilización toda depende de que sea más fuerte la palabra y los hechos de amor a la vida y no la hecatombe de las armas o los descalabros de la bolsa, decimos poesía y decimos unamos nuestras voces en un coro polifónico, decimos poesía y con ella iluminamos la vida, alegramos el camino, señalamos los efectos, abrazamos la causa de cantarle al amanecer, a la hierba creciendo, a la flor en su acto de florecer, decimos poesía para acariciar, para susurrar, para cantar, para gritar y en cada uno de estos gestos decimos con los maestros: cambiar la vida.<br /><br />Por estas razones de amor y poesía llamamos a organizar en cada lugar: escuela, teatro, café, restaurante, anfiteatro, playa, parque, plaza, calle, casa particular, casa de cultura, estación de radio, canal de televisión, sala de conferencia, centro comercial, o donde sea imposible, una o muchas lecturas de poesía, que unidas a otras en distintos puntos del planeta, darán forma al Festival de Poesía /En Todas Partes): Palabra en el mundo.<br /><br />Las ideas que pretendemos poner en movimiento parten de la poesía y en tanto poesía van mucho más allá del simple hecho de leer poemas. Se pretende que este Festival sea un lugar de encuentro, una cita insoslayable, una comunión de los que escriben y viven, una huella en el alma, un ponernos de acuerdo en lo necesario, lo que no tiene nombre, un momento para cargar nuestras armas de futuro.<br /><br />En consideración a que nos proponemos lograr la participación de cientos de escuelas primarias y secundarias, y teniendo presente que en los dos hemisferios deben estar los niños en clase, el III Festival Palabra en el mundo se desarrollará, en cada lugar que lo acoja, del jueves 14 al domingo 17 de mayo del 2009.<br /><br />Creemos que se puede, creemos que se debe y sobre todo queremos ir a las escuelas y leer poesía a los niños, que la lean ellos y que dejen constancia de su sentir y visión, ya sea en composiciones, poemas, dibujos u otra forma artística, estos resultados se intercambiaran con otras escuelas. Podrán hacerse muestras de poesía ilustrada en las escuelas o distribuirlas en las vidrieras de los comercios de la ciudad. Un acto poético callejero! Pueden los niños también, como los poetas, saltar a las veredas a leer poesía, pequeños juglares metáfora en ristre por la vida! Podemos reunirnos en los sindicatos y organizaciones sociales, en los clubes y las bibliotecas, a leer páginas de poesía a elección, con guitarra, con otros artistas exponiendo, pintando, esculpiendo contemporàneamente.<br /><br />Este llamado lo hace Proyecto Cultural SUR Internacional y Revista Isla Negra, en cada lugar lo pueden asumir como suyo y trabajar en común acuerdo las más diversas entidades culturales. Lo dejamos en sus manos en la esperanza de que cada uno le agregue corazón y fuerza para que la poesía sea algo más que palabras.<br /><br />Tito Alvarado<br />Gabriel Impaglione<br />comunicaciones: poesia@argentina. com (gabriel Impaglione)</div>Gustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-611469371534101189.post-67209769506506537412009-02-14T13:21:00.001-08:002009-02-21T13:51:54.516-08:00a Nubia Carvajal<br /><br />Yo soy demócrata con eso basta para ser palestino.<br />Miguel Angel Bastenier.<br /><br /><strong>Kufiyya </strong><br /><br />Los palestinos portan una prenda bellísima llamada Kufiyya, tiene nombre de poema. En occidente se les dice chalinas o afganas. Es un pañuelo tradicional árabe, hecho de algodón o lino y a veces también lleva lana. Pero en los años 60 fue que se identificó con la causa palestina, de ahí su nombre palestina o pañuelo palestino. Los estudiosos dicen que la kufiyya tradicional de este país es negra.<br /><br />Un diseñador francés en el 2007 la puso de moda. Ahora existen de variados colores y hombres y mujeres las usan. Pero las originales por así decirlo son en negro y rojo. Todas tienen figuras triangulares y fondo blanco, pero el color también depende de la región de Palestina. En los tiempos modernos los miembros de la izquierda se identificaron con kufiyyas de dibujo rojo y las de color negro fueron para los militantes de Fatah. Sirven para protegerse del calor del día y el frío de la noche, envueltas sobre la cabeza, además de la arena y la ventisca del desierto. Se volvieron famosas en el orbe, porque los revolucionarios del mundo las portan, tapándose la cabeza y el rostro que solo deja ver los ojos.<br /><br />Una novia a la que quise muchísimo, portaba una. Me impacto su belleza y el aura que le daba tan bello atuendo. Era un kufiyya negro con fondo blanco, como la que me regaló una hermana en la navidad pasada -siempre quise tener una-. Son suaves al tacto como seda y de verdad te protegen contra el sol y te dan calor cuando hace frío.<br /><br />Deben existir miles de cosas más, indescriptiblemente sencillas y bellas del pueblo palestino. Pero creo que gritarle al mundo “oigan, aquí estamos y seguiremos”, es su mayor honor y legado. Hasta que lo justo sea reconocido.<br /><br />Es difícil tratar el tema de Palestina, sabemos que es un problema religioso, social y de razas. Demasiado complejo para un occidental, tan acostumbrados a colocar las cosas en blanco y negro. Pero no es difícil escribir sobre el asalto desmedido de Israel contra un pueblo, buscando a un fantasma -miembros de un grupo terrorista-. Los periodistas en Gaza, nos lo dicen a diario. Es como bombardear una casa para destruir a una paloma dentro de ella. Igual seria bombardear el país vasco, buscando a los de ETA o en su tiempo bombardear Úlster buscando a los miembros del IRA.<br /><br />Cuando el terrorismo indiscriminado de Sendero Luminoso en el Perú, estaba en su apogeo, cuentan los historiadores y los periodistas que llegaba el ejército a un poblado y como no encontraba el fantasma, léase los senderistas, arrasaban con todo. Aplicando la máxima tal vez es “mejor meter en la cárcel a un justo, que dejar libre a un criminal”.<br /><br />Me hace recordar a un político americano que decía que el problema del narcotráfico en Colombia se arreglaba invadiendo y bombardeado Medellín y Bogotá, o como en la película de Schwarzenegger “Daño Colateral” que arreglaba el problema de la guerrilla en nuestro país, viajando el mismo a matarlos.<br /><br />La respuesta brutal de Israel, buscando un enemigo invisible, lo que hará es que más niños y jóvenes palestinos crezcan con sed de venganza. No entienden como diablos se bombardea un edificio de apartamentos, matando y destruyendo todo, buscando a una persona que ni conocen. Allí reside la ganancia del terrorista, camuflarse entre los civiles, servirse de ellos y hacer creerle al resto del mundo que son amados y respetados por el resto de la población. Ningún grupo terrorista del mundo puede afirmar eso. Ni son queridos, ni representan la mayoría de las personas que dicen representar. Desde Sendero Luminoso, hasta las Brigadas Rojas, pasando por la banda Baader-Meinhof hasta nuestras FARC y ELN. Su terrorismo sin distinción contra seres humanos, enemigos o no de su causa, no hacen que sean aplaudidos. El caso concreto, el “No más”, en España, aún en el propio país vasco, contra las separatistas. Un intelectual comprometido como Savater puso su nombre y vida a nombre de esta noble causa.<br /><br />Con el terror buscan un terror igual o desmedido como represalia, que llene su organización de miembros y hacerles creer a los no leales que son la única opción.<br /><br />La ONU, que ya se parece a la Sociedad de Naciones, organismo que no pudo evitar la Segunda Guerra Mundial, no sirve para nada. No detuvo el ataque excesivo de Israel a un pueblo que en general no lo está atacando -solo los ataques de cohetes de los terrorista Hamas que atacan su territorio- ni tampoco están ejerciendo una guerra de guerrillas contra ellos. La mayoría son civiles desarmados y asustados. La Cruz Roja Internacional no ejerció tampoco libremente su labor. Aún un político israelita de alto rango afirma que se debe hablar con Hamas, para poner fin a la tragedia.<br /><br />El organismo de las Naciones Unidas se ha convertido en un espectáculo de circo, un acto hollywoodense. Un descanso para las estrellitas del cine que viajan por todo el mundo, coleccionado niños de todas las razas, como ventas de supermercados. Haciéndonos ver lo “buenos” que son.<br /><br />El mundo entero no ve que una de las causas fundamentales del conflicto, es el no reconocimiento del Estado Palestino. Los Estados se componen de territorio y nación. La nación palestina existe, pero le falta a la Autoridad Nacional Palestina tener un territorio demarcado oficialmente y reconocido internacionalmente por las naciones y la ONU. La Autoridad Nacional Palestina es una organización administrativa autónoma que gobierna transitoriamente desde 1994 en partes de Cisjordania y la Franja de Gaza, esto se dio conforme a los acuerdos de Oslo entre la Organización para la Liberación de Palestina (OLP) y el Gobierno de Israel.<br /><br />Este reconocimiento debe ser realizado de inmediato y reconocido por el mundo, para dejar sin piso a los terroristas de ambos lados, los de Hamas con sus cohetes y los políticos judíos con sus bombardeos e invasión. La mayoría de los palestinos solo desean paz y tranquilidad, vivir en su tierra libres y ser objeto de respeto por el resto del mundo. Igual para la nación israelita.<br /><br />El valiente pueblo palestino que ha sufrido lo indecible, sobrevivirá, a pesar de “Plomo Fundido” y a pesar del mundo que le ha dado la espalda. Algún día cerca, lo sé, mi hijo dirá que este mundo no ha perdido la esperanza. Existirá un Estado Palestino, en suelo palestino con el pueblo palestino. Se verá claramente e identificable en los mapas el país Palestina, su capital será Jerusalén como ciudad abierta. Y la hermosa bandera de los cuatro colores en recuerdo de sus califatos y dinastías ondeara libre en su propio parlamento.<br /><br />Hoy todos los hombres libres de todo el mundo, debemos vestir la Kufiyya como un homenaje a un pueblo valiente y orgulloso. Los hombres de profecía hablan de los tiempos venideros, justicia para Palestina y la paz para Israel, de este cometido depende la paz mundial.Gustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-611469371534101189.post-87144062151512186012009-02-14T13:21:00.000-08:002009-02-14T13:25:35.338-08:00Una acciòn urgente!!<br /> Compañeras/ Compañeros Poetas:<br /> La casa de Velintonia 3, Madrid, la Casa del Poeta Vicente Aleixandre, nos llama solidarios y activos. Una larga lucha de la Asociaciòn Amigos de Vicente Aleixandre por otorgarle a la Casa la dimensiòn que merece està siendo maltratada, obstaculizada por el gobierno de esa ciudad, mientras los polìticos en general miran para otra parte. Sabemos què significa la casa del gran poeta español, y cuànto puede respirar vivo con esas puertas abiertas de par en par a la gente. El pròximo domingo aparece una nueva revista Isla Negra dedicada a Aleixandre y allì, entre otros materiales, aparecerà la Adhesiòn correspondiente acompañada por las firmas de todos los poetas de latinoamèrica y el mundo que sientan como propia esta lucha que desarrolla la AAVA arduamente.<br /><br />Me escribe Asunciòn desde la AAVA diciendo que: " (el pasado jueves 29 enero) el presidente de la AAVA, Alejandro Sanz, una vez concluido el acto del descubrimiento de la placa en recuerdo a Huidobro, increpó públicamente al alcalde por seguir indiferente ante el abandono de Velintonia. También repartió pegatinas reivindicativas a los asistentes. Estamos empezando a considerar la posibilidad de hacernos ver y oír más en los actos oficiales, ya que parece que el mero hecho de asistir en silencio con nuestras pegatinas no surte ningún efecto."<br />Demos un apoyo solidario concreto, adhiriendo e invitando a adherir a la iniciativa de salvar la casa del poeta. Envìen la adhesiòn a impaglioneg@yahoo.esGustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-611469371534101189.post-41354278764005473532009-01-21T05:30:00.000-08:002009-01-21T05:33:09.465-08:00Poeta Invitado Alfredo Ocampo Zamorano<div align="center">¿Último despertar?<br /><br /><span style="font-size:78%;">Somewhere towards the end of the line<br />Diana Athill<br /></span><br />La vida es la distancia entre dos puntos<br />Que nunca se recorre en línea recta<br />Son colinas sus días despertamos<br />Del soñar que nos lleva hacia el pasado<br />Y revive de nuevo en un segundo<br />Las nietas y los nietos que añoramos<br />Cuando niños nos fueran la dilecta<br />fuerza de solazarnos que ha callado<br /><br />La vida es la distancia entre dos juegos<br />Que hacen las noches del amor gozándonos<br />De estar enamorados olvidándonos<br />De todos los trabajos y señales<br />Son un instante de locura al viento<br />Donde apostamos todo en espirales<br />Con riesgo de arruinarnos al perderlo<br />Ante el amor que pasa alborozándonos<br /><br />La vida es la distancia que hacia afuera<br />Nos lanza sin temor a su aventura<br />En tanto navegamos en su océano<br />Marineros en busca de los puertos<br />Con el mar en los ojos que aligera<br />En ola existencial de su espesura<br />La amargura de tantos archipiélagos<br /><br />La vida es la distancia que inaugura<br />En su pasión ferviente de servirla<br />El surco del silencio en el espíritu<br />Por instantes o años deja huellas<br />Profundas sinfonías ligadura<br />De intensidad volcánica al sentirla<br />Terremoto de fuego en sus estrellas<br /><br />La vida es este instante que suspende<br />Sin tiempo el recorrido entre estos puntos<br />El que sabemos del inicio siempre<br />Con el sabor del canto en sus viñedos<br />Desde el río que ignora lo que viene<br />Y el instante al momento que sorprende<br />Sin poder alejarlo en contrapunto<br />Del qué será con todos sus enredos<br /><br />La vida es el después de aquellos puntos<br />Que hace canto el poeta al escribirla<br />Frente a ventana que imagina o sueña<br />Epifanía que marca sus vivencias<br />Y al final de la línea son conjuntos<br />Que hacen verter la sangre al sumergirla<br />En palabra que sea contraseña<br />En llegando al final de su experiencia<br /><br /><br />para<br />Fernando Caycedo y<br />Gonzalo Mallarino<br />Enero 2009 </div>Gustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-611469371534101189.post-52776360674805176622009-01-20T08:43:00.000-08:002009-01-20T08:50:05.326-08:00<div align="right"><span style="font-family:arial;font-size:78%;color:#000000;"><em>Un palestino siempre<br />tiene una sensación de dolor<br />en donde quiera que este<br />y haga lo que haga.<br /><br />Samar Dudin Karajah<br /></em></span></div><div align="left">Un murmullo para el pueblo<br />que no ha dejado de ver de frente al mar,<br />una lágrima por el valor de sus mujeres,<br />un abrazo por el honor de sus hijos.<br />Has estado allí desde siempre<br />por eso la tierra guarda sangre infinita derramada<br />para que en los días de fiesta de la patria<br />eleven cometas los hijos de los cuatro colores,<br />azotada por el viento<br />sucia por el polvo<br />destrozada por ondear libre donde algunos dicen que no lo es.<br />Ahí está dispuesta<br />haciéndose fuerte como las cosas buenas<br />que de tanto destruirlas siempre están.<br />Viendo las imágenes de las comunicaciones<br />he visto suficiente,<br />algún día veré lo justo<br />para que las manos descansen de sostener las cadenas de mi boca,<br />he visto los ojos de las túnicas<br />sin mirada,<br />sin mirada los ojos de los niños.<br />Tengo esos ojos en los ojos de la ceguera,<br />he visto firmar tratados, sin ver la paz en lo obvio<br />he visto gente arrinconada,<br />sigo viendo la libertad ser negada en el suelo sagrado,<br />todavía no veo mañanas en esos rostros cubiertos por Kufiyyas.<br />Es sublime el valor de esas imágenes.<br />Tengo dolor de patria, porque mi patria es la tierra entera.<br />En el viento de Gaza<br />el calor de los caídos<br />el lamento de las viudas<br />los hijos sin guía,<br />siento lo invisible<br />que es la verdad eterna.<br />El sentimiento de obtener vida<br />para dar a los que aún no han caminado<br />una vida digna en un aire de vientos titilantes<br />de llamas azules doradas en el firmamento,<br />donde el espacio toca el alma de los hombres<br />y debe crearse a si mismo diferente, libre.</div>Gustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-611469371534101189.post-7447677443679161972009-01-08T12:23:00.000-08:002009-01-15T08:22:58.549-08:00<div align="center"><span style="color:#ff0000;"><strong>I PREMIO NACIONAL DE HISTORIAS DE AMOR<br />“SAN VALENTIN - TIMBÍO-City”</strong></span></div><span style="color:#ff0000;"><strong><div align="right"><br /></strong></span><br /><span style="font-size:78%;">A fuerza de hablar de amor, uno llega a enamorarse,<br />nada tan fácil, esta es la pasión más natural del hombre.<br />-Blaise Pascal-</span></div><span style="font-size:78%;"><div align="justify"></span><br />La Fundación Antahkarana a través de su Director Gustavo Adolfo Constaín Ruales y la Fundación Nuevo Amanecer con su Periódico TIMBIO-City y su Director Marco Antonio Valencia Calle, invitan al Primer Premio Nacional de Cuento “San Valentín – Timbío-City”. Así mismo se busca con esta convocatoria, abrir un espacio de difusión y publicación a escritores de la ciudad, la región y el país, que merecen destacarse por la calidad de sus historias.<br /></div><div align="center"><strong>BASES</strong></div><strong><div align="justify"><br />Participantes.<br /></strong>a. Podrán participar escritores nacidos en Colombia, residentes en la patria o en cualquier otro país, sin límites de edad.<br /></div><strong></strong><br /><strong>Obra.</strong><br />a. Las obras deberán estar escritas en lengua castellana, ser originales e inéditas, no podrán haber sido premiadas en otros concursos y deberán responder al género de Cuento corto.<br />b. Condiciones: Cada participante podrá concursar con una, o varias obras, teniendo en cuenta que la extensión del cuento no exceda las dos (2) hojas tamaño carta, escritas en formato Word, letra Arial número 12.<br />c. Al final de cuento se firmará con el nombre y apellidos completos, dirección, ciudad, teléfono, correo electrónico. (Se puede incluir seudónimo, y solicitar a los organizadores, que en caso de publicación en el periódico, no se revele su nombre)<br />d. Tema: historias de amor.<br />e. La obra que no se ajusten a esos requisitos será descartada.<br /><br /><strong>Presentación.</strong><br />a. Las obras se enviaran al correo electrónico al email: <a href="mailto:timbiocity@gmail.com">timbiocity@gmail.com</a> – Asunto: concurso de cuento San Valentin<br />b. Se recibirán obras durante los meses de enero a noviembre del 2009. Cada mes se seleccionarán dos obras finalistas, cuyas historias se publicarán en el transcurso del año, en el periódico TIMBÍO-City (<a href="http://www.timbiocity.info/">http://www.timbiocity.info/</a>).<br />c. Para dudas o consulta sobre la interpretación de las bases, remitirse a:<br />E-mail: <a href="mailto:timbiocity@gmail.com">timbiocity@gmail.com</a><br />Blog: <a href="http://www.gustavoadolfoconstainr.blogspot.com/">http://www.gustavoadolfoconstainr.blogspot.com/</a><br />Blog: <a href="http://www.timbiocity.blogspot.com/">http://www.timbiocity.blogspot.com/</a><br />Web: <a href="http://www.timbiocity.info/">http://www.timbiocity.info/</a><br /><br /><strong>Premios.</strong><br />a-El premio consiste, con un monto de quinientos mil pesos colombianos ($500.000). A todos los finalistas se le otorgará diploma, y serán invitados de honor a la ceremonia de premiación el 14 de febrero del 2010, en Timbío, Cauca, Colombia.<br /><br />La obra ganadora se escogerá entre las 22 publicaciones que se haga durante el año en el periódico TIMBÍO-City.<br /><br />b-Los organizadores se reservan el derecho de publicar o no, en primera edición, un libro con las obras premiadas, con el número de ejemplares que estime adecuado y sin que la publicación devengue derechos económicos a favor de los autores.<br /><br /><strong>Jurado.</strong><br />a.Los jurados serán los respectivos organizadores del evento literario, quienes escogerán las historias a publicar mensualmente en el periódico Timbío-City.<br /><br />b. La historia ganadora del año, se premiara de acuerdo al voto de los organizadores (50%) más los votos de más los lectores del periódico Timbío City (50%) quienes escogerán la historia de su predilección. La votación será por medio de correo electrónico, colocando en el Asunto: Voto por -el nombre de la historia y el autor-. Solo se aceptara un voto por email. El correo donde se votara es: <a href="mailto:timbiocity@gmail.com">timbiocity@gmail.com</a><br /><br />c. El fallo del jurado será inapelable y se dará a conocer a través de los medios masivos de comunicación y en acto público al que serán convocados todos los participantes el 14 de Febrero de 2010.Gustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-611469371534101189.post-21295794664472583652009-01-06T09:01:00.001-08:002009-01-15T08:26:36.028-08:00<span style="font-family:trebuchet ms;">Cerca a un poblado belga<br />descanso el soldado,<br />estaba perdido<br />¿qué guerra sería?<br />siempre hay una.<br />No tenía munición<br />solo un poco de agua, sal y pan.<br />La batalla anterior fue una desgracia<br />luchar de noche<br />es una equivocación terrible.<br />Llego primero a la colina<br />ordenada para tomar<br />nadie detrás suyo.<br />Ahora en el amanecer<br />le dolía el estomago<br />había sangre en su rostro,<br />perdido en tierra oscura<br />el vaho de la batalla no se sentía<br />¿Dónde estaba, a donde fue en la noche?.<br />Lloro<br />lloro por la soledad infinita,<br />lloro por sus camaradas muertos,<br />lloro por los enemigos, jóvenes como él.<br />¿Tendría alguien que lo esperara?<br />en la frontera<br />al gallardo enemigo<br />que mato con la bayoneta.</span>Gustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-611469371534101189.post-4896949778702944592008-12-16T05:52:00.000-08:002008-12-16T05:57:27.891-08:00OBAMA UN BLANCO PERFECTO<br /><br />Los americanos en su idiosincrasia son conservadores a ultranza, son un pueblo que se cree escogido por dios, por encima de los judíos o los musulmanes. A los judíos nunca los han estimado, los musulmanes no existían antes del 11 de septiembre y los negros ¿quién?. A ellos “cariñosamente” les dicen gente de color, boy o niger. Cada americano tiene su dios particular, ya que todas las sectas religiosas de corte milenarista, con un líder inmaculado, un avatar nacieron allí. Jim Jones con su Templo del Pueblo, solo es una broma. Son un pueblo de inmigrantes, pero odian a los extranjeros.<br /><br />Ha pesar de ser una nación creada por masones, con su bandera masona y el homenaje a dios en su poderoso dólar de ser un país seglar, no lo es. Los fanáticos racistas, antisemitas, antitodo, proclaman que dios esta de su lado. La cruz cristiana adorna la bandera del famoso pero delirante Ku Klux Klan -El Klan del Circulo-. Usan la famosa cruz en llamas para atemorizar a sus víctimas y reunirse. No es mentira que en la época que el KKK era el dueño del sur americano, era bien visto tomarse una foto al lado de un negro ahorcado, después de ser linchado.<br /><br />Parece un panorama oscuro o es lo que vemos de Estados Unidos en el mundo. Pero la mayoría del pueblo americano es tolerante y cuerdo, esa gran democracia eligió a Obama director de su catarsis nacional. Un enviado, en el buen sentido de la palabra para salvar su país y con él, el mundo libre. A pesar de todo la Nación del Norte es nuestro referente de democracia en el mundo. Europa no es muy confiable, dos guerras mundiales no pasan en vano. Obama es un hombre listo, estudiado, confiable creemos. ¿Pero en Europa quien?, Sarkozy se la pasa viajando y no arregla nada. Putin, ser un ex KGB no habla bien de nadie. A pesar de la Comunidad, falta mucho para ser un solo pueblo. Imponen medidas a los inmigrantes que parecen sacadas de la inquisición y se quejan por el bloqueo a Cuba. Uno de sus integrantes declara la guerra contra el terrorismo y saca las tropas que apoyan a sus aliados, apenas le colocan una bomba (España). Otro de sus colegas ofrece dinero, trabajo y residencia a los llamados por ellos mismos terroristas (Francia). Sería igual que Colombia recibiera a los de la ETA o los colaboracionistas que mataron a maquis franceses.<br /><br />En la Unión Americana, su democracia es tan amplia que ha permitido y permiten tener ligas como el KKK, el Partido Nazi Americano y aun los Black Panthers, que combatían a los otros dos con sus mismas armas, violencia pura. Pero estas colectividades prohibidas de vez en cuando para mantener las apariencias, son un chiste comparado con las milicias. Son 12 asociaciones en aumento, con actividad en 27 estados de la Unión. De norte a sur, de mar a mar. Son gente de todas las clases sociales que se disfrazan de soldados y juegan a serlo los fines de semana. Tienen programa de radios, periódicos y hasta pastores propios con un cristianismo deformado que raya en la demencia.<br /><br />Los más famosos son los Wolverines en honor a un animal montañés que es extremadamente peligroso y fiero si se encuentra acorralado. Estas bandas paramilitares son entrenadas en técnicas de supervivencia, lucha cuerpo a cuerpo, son un ejército normal, tienen rangos, uniformes y armas que serian el sueño de nuestras propias milicias (guerrilla, paracos). Patrullan montañas, lagos, caminos, esperando una guerra inminente. El ataque del Estado en Waco Texas, a una secta la de los Davinianos es el recordatorio de su odio acérrimo al poder federal. Una congregación igual a ellos, con un líder mesiánico y un deporte favorito, coleccionar armas, pero no solo eso, dispararlas ¿a quién?, a quien no comulgue con sus ideas. Tenemos entre otros a algunos, con nombres teatrales: Milicia para la Defensa de la Constitución, Guardianes de las Libertades Americanas o Federación de la Justicia de América. Una de estas colectividades es la Michigan Militia Corps dirigida por un ministro bautista, se ufana de tener 12.000 miembros. Si hacemos un recuento rápido y calculamos que el promedio por asociación son 10.000 personas y son 27 grupos reconocidos, son 270.000 mal contados americanos que odian a su gobierno. Solo de las milicias, faltan los otros que los apoyan: los Patriotas, la Nación Aria e Identidad Cristina. Existen también sociedades secretas de contra iniciación que los apoyan veladamente y están enquistados entre otros órganos de poder, en su propio ejército. Todos racistas y antisemitas, los une a todos un odio extremo a la autoridad federal. Su mayor logro la bomba de Oklahoma, volaron el edificio del FBI.<br /><br />En los capítulos de ficción de Archivos X se mostraba como los enemigos de la democracia estadounidense, se apoyaban en estos movimientos para destruirla por dentro. No seria tan increíble algún día ver que fanáticos musulmanes dieron dinero y armas a estas tropas, semejante a una quinta columna.<br /><br />Es contra estos norteamericanos que Obama debe luchar y lo está haciendo bien, gano. Debe mejorar las condiciones de vida de sus conciudadanos y una mejor distribución de la riqueza, solo así, las milicias solo serán un show para televidentes, no camarillas que tenga cada día nuevos leales. Un excluido, pobre, liberal, negro, inmigrante, gano la presidencia del país más poderoso del mundo. La confirmación plausible del sueño americano. Obama tiene la sombra de Kennedy y del pastor King. Kennedy, un excluido también a su manera, un católico entre la inmensa mayoría protestante, y ojo solo por eso lo odiaron. El inconsciente colectivo de la nación de la bandera de barras y estrellas, se harto de la guerra de Irán, muriendo la flor y nata americana contra un enemigo invisible, -de Vietnam no aprendieron nada- (ellos ahora son los negros en Irán, en un vecindario muy peligroso). Les repugnó las barbaridades y estupideces de la prisión de Abu Ghraib. Botero hizo gorditos de este nuevo tártaro.<br /><br />Las guerras caballerescas ya acabaron, la primera y la segunda guerra mundial. Solo es un descalabro tras otro, para la nación del norte: Corea, Vietnam, Irán. La economía destrozada, la bolsa de valores y los bancos cayeron, el desempleo, el descontento generalizado. El caldo de cultivo para las milicias, que ven en esto la primera etapa de la dominación mundial. Hoy jóvenes descontentos de clase media blancos ya han pintado su odio en las paredes, en los carros “kill obama”.<br /><br />Ojala Barack después de ayudar a su patria, busque un nuevo orden mundial de progreso para las libertades en el mundo. Cree mecanismos de acceso a su democracia y a su riqueza, sin necesidad que el mundo entero emigre a su nación. JKF con su Alianza para el Progreso repartía leche, de buena calidad y agradable para los latinos y no solo eso, ayudaron bastante. Los gringos que vinieron con ella, eran mariguaneros sí algunos, idealistas la mayoría, pero cambiaron el concepto con respecto al vecino del norte, eran mejor esto que los boinas verdes de los marines.<br /><br />Para las milicias el hecho de tener un presidente negro, la economía quebrada, un presidente zurdo desafiándolos léase Chávez, los rusos en la costa de Venezuela similar a la época en Cuba, los chinos cada vez más en América –siempre los chinos-, la mafia a las puertas, en México, que desafió al estado idéntico que en Colombia, solo les manda un mensaje entendible solo para ellos, empezó el Apocalipsis. Unos americanos, que portan camisetas que dicen “Patriots awake before it’s too late, I love my country, but i fear my government” (patriotas despierten, antes que sea demasiado tarde, amo a mi país, pero desconfió de mi gobierno). Que tiene una lista de enemigos variada: Las Naciones Unidas, el Buró de Control de Bebidas Alcohólicas, Tabaco, Armas de Fuego y Explosivos, la famosa ATF, La Comisión Trilateral y la Agencia Federal para el Manejo de Emergencias o FEMA. Entre sus teorías favoritas de conspiración, hay una “interesante”, creen que la Guardia Nacional Americana obedeciendo a las Naciones Unidas desarmara a los americanos patriotas, para instalar un mando mundial.<br /><br />Estados Unidos a pesar de Edgar Allan Poe, de Hemingway, de Pound, tiene un mal vicio, asesinan a sus presidentes o al menos lo intentan, sobre todo a los progresistas. La providencia proteja al hijo del blues de África, para el bien de todos.Gustavo A.Constaín R.http://www.blogger.com/profile/10309610713928077217noreply@blogger.com0